Невозможное

Настольная лампа глухо прорывает густую тьму, укрывшую комнату. Кругом тишина, темнота и пустота, жадно поглощающая звук секундных стрелок настенных часов. И все же в этом освещённом искусственным светом шарике есть жизнь: перед блекло-мигающим монитором компьютера сидит девушка, задумчиво глядя на наполовину исписанный лист окошка текстового редактора. Она пишет историю, она живёт ею, бежит от мира, создавая его для себя. На экране перед ней, в монохромных строках на белой несуществующей бумаге оживает история о демоне, каким она его видит, каким его видят многие. Она мечтает, ненавидит, плачет и радуется вместе с этими черными символами, пропитанными магией воображения. Разумеется, она любит его – своё создание – как любит себя. Она ищет. Но продолжая любоваться своими собственными мыслями, не замечает, как на неё из темноты смотрят такие реальные, такие знакомые ей алые глаза. Не знает, что не менее знакомые руки тянутся к ней, не имея возможности прикоснуться, проходя насквозь. Не догадывается о тягостном вздохе, заставившем дрожать спертый воздух комнаты, но недоступном её слуху. Она не первая и не последняя. Не только она – никто… Видимо, таковы люди – они не видят то, чего не хотят видеть, не верят в то, что хотят увидеть, замечают лишь то, что им безразлично, заполняя мир пустой массой информации, не отыскивая истинное. Не могут иначе – не их вина. Демон лишь грустно смотрит на слегка сгорбленную спину и обреченно улыбается весёлому стуку кнопок клавиатуры – он останется там, в черно-белой несуществующей реальности наделённой памятью машины. Когда-то было иначе. А, может, и не было? Он уже не помнит, не знает. Лишь ждёт, прикрывая глаза, признавая очередную ошибку. Но вопреки себе, он тянет руку, желая хотя бы кончиками пальцев коснуться... Девушка вздрагивает, прогоняя неверный сон. Судорожно вдыхает, закашлявшись. Поднимается со стула, делая шаг к окну. Распахивает шторы, поворачивает ручку, открывает уже запотевшее стекло. Весенний прохладный и влажный ветер бьёт в лицо лунным светом, пробуждая сознание ароматами звёзд, влажной земли и новорожденной зелени... Жизни. Возвращая в реальность из плена фантазии, даруя покой, наслаждение существованием, рождая пламя искреннего восхищения во взгляде, сжигающее мысли. Лепесток цветущей сливы, сорванный дыханием ночи, ласково мазнул прохладой по щеке мгновением позже прикосновения тёплых пальцев к открытому плечу. И пусть люди не верят в себя, чудо, высшие силы, сказки, магию – пускай. Лишь бы прекратили, наконец, верить в невозможность.