Ода мошке

Как нелегко сейчас поэтам… Воспето ВСЁ на свете этом! И звёзды, и заря, и море, восторг, сомнение и горе… А про любовь и соловьёв — не хватит тысячи томов! Не говоря о расставаниях, о розах, грёзах и страданьях..... Ну что мне, право же, воспеть, чтобы в поэтах преуспеть?! Автобус. Пыльное окошко. В окошко залетает мошка. Ползёт тихонько по стеклу, боится — пальцем придавлю. Я палец к ней — она взлетает, как будто мысль мою читает, и так взволнованно жужжит… Малявка тоже хочет жить! А за окном плывут ромашки… На все лады звенят букашки… Душа моей несчастной мушки скорбит по солнечной опушке… Подумалось — Велик Господь, коль ценит жизнь ТАКАЯ плоть! Открыла поскорей окно: «Слетай! Проехала давно!» Ей вслед шепчу: «Спасибо, мушка! Хвала тебе! Пусть я — не Пушкин…»