Я ещё не умер

Выживать — не наша прерогатива. Я тону в объятьях чужого мира, я почти что умер, но что же, что же (почему мурашки бегут по коже?), что же сделать, чтоб это перестало так болеть? И что мне ещё осталось, если ничего не принадлежало? Вот коса (аналог меча/кинжала) входит в тело Воли наполовину. Уронить себя ли назад, на спину, обхватить рукой лепестки из крови, размешаться в этой ужасной боли, ощущая полную безоружность? А кому-то всё это было нужно, и кому, уже не возьмусь ответить. Из небесных трещинок дует ветер, льётся в умирающую реальность. Он приносит трепетное дыханье, он приносит фразы без их начала. Так я и расплавлюсь в своей печали от того, что каждый из нас там счастлив, от того, что не с кем пока прощаться, от того, что хочется выть на воздух. Но такой сценарий — ужасно просто и совсем, по сути, не интересно. Никаких интриг, никаких секретов, только смех, улыбки, любовь и солнце. Я шагаю, зная — оно вернётся, заболит и будет, как сердце, биться. Я смотрю в глаза… нет, не друга, птицы, и почти совсем ничего не вижу. Никаких эмоций и их развитий, только если видеть не птицу (друга), то (я знаю, плакать сейчас так глупо) оно лишь сильней заболит, заноет. Я желал всегда одного — покоя, не хотел печалей и расставаний. Но вот свет рождается между нами, и я плачу, зная, он плачет тоже (почему мурашки бегут по коже?). Мне не страшно, ибо я ошибался. Рукоять косы согревают пальцы. Я ещё не умер, и я хотел бы оставаться глупым, забавным, прежним, думать, что решения все — простые. Вот она моё называет имя, вот хочу рассыпаться лепестками… Гил, ты ещё встретишься, но не с нами.