Мысль

Неужели ты думал, что всё будет так идеально? Когда ты, полный какого то чувства безнадёги, поглядываешь в полу-пустой бокал коньяка, когда ты проводишь пальцем по липким стеклянным краям, глядя как тёмная жидкость поблёскивает в свете тусклой настольной лампы, даже тогда не всё идеально. Хотя и правда кажется таковым. Сладковатый привкус на языке и томно стучащее сердце дают мозгу и телу расслабление, но в висках всё ещё стучит эта неважная, но надоедливая мысль. Она ввинчивается в остальные раздумья, и ты чувствуешь какое-то дикое неудобство. Это даже заставляет через секунду забывать вкус коньяка, который глотнул секунду назад. Ёрзая в широком кресле и сжимая спасительный алкоголь, ты раздражённо вздыхаешь, уже готовый запустить что-то в стену. Сам не можешь понять, откуда взялась эта злость, и почему сердце отбивает этот чёртов ритм. Ты вспоминаешь пищащую мысль, сцепляя зубы. От злости ты готов заплакать, но ещё больше тебя злит и удивляет то, что эта маленькая странность заставляет чувствовать всё это. Сейчас ты понимаешь, почему сидишь в пять утра в кресле, потягивая из хрустального бокала дешёвенький коньяк... Ты ведь даже не можешь уснуть. Не можешь читать, писать, смотреть телевизор. Противная мыслишка откуда то вызывает волнение, как перед важной сдачей экзамена. Она вовсе не важна, но этой ночью всё же не даёт тебе заснуть. Ты начинаешь искать объект создания этой мысли. Находя его, понимаешь что вполне можешь накричать и заставить принять эту глупую идею обратно, но всё же не делаешь этого. То ли из-за любви к этому человеку, то ли тебе просто не хочется сейчас что-то выяснять. Он извиняется перед тобой, а ты не отвечаешь "прощаю". Ты лишь что-то тихо лепечешь, стараясь вызвать этим жалость. Но сам прекрасно понимаешь, даже если человек согласится забрать противную тебе мысль, ты уже не согласишься сам. То ли гордость помешает, то ли будут уже не те ощущения. Мысль, пошла к чёрту. Зачем я вообще когда-то пустил тебя в свою голову?