Записки человека, отчаянно пытающегося верить в чудеса

      Спускаясь по темной лестнице в подъезде, громко стучу каблуками туфель о каждую ступеньку, как бы извещая обитателей о своем спуске. Ножка зонта стучит в такт каблукам. Почему бы и не пошуметь с утра пораньше?       Осенняя улица встречает жёлтой мозаикой листвы на асфальте, легким запахом бензина и пробирающим до костей ветром, приносящим на ноги капли дождя. Рябина не позволяет каплям падать за шиворот, пока я открываю зонт, чтобы укрыться от дождя. Стекающие с волос струи небесных слез, конечно, приносят непередаваемые ощущения, но нет желания ходить весь день с мокрыми волосами и напевать «По дороге летним днем…».       Туман… Всепоглощающий липкий туман скрывает от моих близоруких глаз всё. Абсолютно все. Неприятное тепло, поднимающееся от асфальта, неприятно липнет к рубашке, зонту, куртке, ко всему, до чего только могут дотянуться эти прожорливые щупальца.       Стальные лужи отражают такое же стальное небо и покрытые, как паутиной, кроны деревьев. Одиноко проплывает по маленькому озеру корабль-листок с желто-зеленым бортом. Свистать всех наверх!       Покинув относительно застроенный двор, попадаю в серую пустошь, покрытую плотоядным туманом. Люди входят в него, исчезая. Резко прорезая это полотно вырываются желтые фары автомобилей, шурша пересекающие ручьи и лужи. Как можно скорее пересекаешь этот пустырь, как будто боишься попасть в лапы к ненасытному туману, поглотившем дома, лес, унылых офисных работников, школьников и детей.