Метаморфозы

Людина нібито не літає... А крила має. А крила має! Ліна Костенко

А вы знаете, — да-да, знаете ли? — что у каждого человека есть крылья? У одних они стандартные ангельские, а, может быть, птичьи — из белых, или черных, или еще каких цветных перьев. Мягкие и гладкие. Они пахнут уютом, домом и подушками. Они шуршат на ветру: пронзительно, резко, будто бы поют, а, может, тихо и бесшумно, словно совиные. Они промокают под нежданным дождем, перестают служить и покидают своего хозяина на большой высоте, не оставляя ему другого выбора, кроме как разбиться. Они остаются совершенно сухими под водой. Они способны поднять в небо: одни — к неведомым высотам над облаками, или даже к орбитам планет, другие — не выше дощатой ограды. Они — обычные. У других — более интересные. Крылья из пергамента и металла, камня и стекла, листьев и солнечного света... Вон, видишь — идет девушка с крыльями бабочки? Малейшее неосторожное прикосновение — чешуйки невесомой пыльцой осыплются на пол, и она никогда — или почти никогда — не сможет уже взлететь. Слабый рывок — крылья раздерутся в цветные лоскуты и затрепещут на ветру ни к чему не пригодными тряпками. Случайная вспышка огня — и они сгорят, ярким пламенем осветив все вокруг и ее саму, облачив на мгновение в ясный ореол, чтобы погаснуть и исчезнуть. Навсегда. Крылья из листьев — не лучший вариант. Шутки ли — раз за разом их терять? Один плюс: всегда можно отрастить. И еще на них — у кого чаще, у кого реже, а у кого и вообще никогда — появляются цветы. Яркие и не очень, и совсем тусклые, незаметные. Только, вон, мальчишку — там, на крыше, видишь? — с тополиными крыльями это не радует. Его цвет — сплошные проблемы для других. Его цвет — не нужен. Он-ме-ша-ет. А там раскинула кожистые рыжеватые перепонки женщина. Возле фольцвагена, та, в дорогом костюме. Да-да, вот та, с телефоном. Ее крылья летучей мыши многих пугают. О ней слагают легенды и басни. Ее считают ведьмой, бесстрашной, «железной леди». И только самые близкие знают, какие те крылья теплые и беззащитные — порвать их не труднее, чем пергамент. А вон там человек со стальными перьями. Да и перьями ли? Смертоносные клинки так легко спутать с легким пухом. Хороши для защиты, только к полету не способны. А там — смотри какие красивые! Сверкают, переливаются... Пава — не человек! Только вот за красивой оберткой душа курицы. Есть крылья обтрепанные, порванные, истлевшие, покрытые буроватыми разводами не то крови, не то вишневого сока, и рыжими пятнами ржавчины. Так, что и не разберешь, чем они были раньше. Есть крылья блестящие и новые (интересно, пользовались ими хотя бы раз?). Крылья привычные — и крылья вовсе необыкновенные. Крылья нужные — и ни к чему не пригодные. Крылья разные. У тебя крылья — словно витраж. Легкие, невесомые на вид, они сияют на солнце самоцветами, отбрасывая на всех вокруг — и на тебя тоже — радужные пятна, делая даже самый мрачный в чьей-то жизни день немного ярче. Они радуют глаз и веселят душу. Они — прекрасны. Только знаешь в чем твоя беда? Ты-не-по-ле-тишь. Витражные крылья никогда — никогда! — не поднимут тебя в небо. Только ты знаешь, насколько они тяжелые. И как легко разбить их вдребезги. Ни к чему. Вот только ты, как дурак, продолжаешь их беречь. Ведь кто бы тебе что не говорил — не бывает ненужных крыльев.