Игра.

День за днем. Происходит одно и тоже. Рука взметнулась вверх и плавно опустилась. Мир гниет. Штрих. Но он под твоим началом. Твой тяжелый взгляд словно взгляд Бога. Обводка. Я слышал грешников, которые мучались и горели в Аду. Это ты управлял ими. Легкое движение руки. Я тихо наваливаюсь на спинку стула и смотрю на свое произведение искусства. Прямо из бумаги, на меня смотрят твои маленькие, холодные, карие глаза. Неповторимый взгляд. Который умер навсегда. Для чего же тебе нужно было все это, Джеймс Мориарти? Единственное, что я хочу знать, была ли наша любовь настоящей. Хотя, зачем напрасные надежды — ясное дело, что лишь игра. Твоя большая, так умело поставленная, игра. Ты ушел из моей жизни, но до сих пор преследуешь меня во снах. Смеешься смехом Дьявола, рот открываешь в хищном оскале. Для чего ты все затеял? Чтобы я наконец узнал, что такое любовь? Легкое движение руки. Штрих. Обводка. Я закончил. На бумаге как всегда твои черные волосы, зачесанные назад. Дорогой костюм… белого цвета. Почему белый? Не знаю. Мне просто хочется, чтобы в моей жизни было хоть что-то светлое. И я обязательно положу этот рисунок на твою могилу, рядом с надписью: Джеймс Мориарти. Да пусть хранит тебя Бог. Сантименты, сантименты. Мерзость какая-то. Тяжело и глубоко вздохнув-выдохнув, я свернул рисунок, и положив его в рюкзак, поехал на кладбище.