Брачный круг

Этот приходит один. Медленно обводит взглядом брачный круг и уходит. И его белесые глаза помнят все, без исключения. Потому что дети от его взгляда плачут. А девушки прячутся за своих нареченных, стараясь не сильно дрожать. Он отвратителен. На плечах — костяные наросты. Шипы. Острые. С зазубринами. И весь он под стать этим самым шипам. Рослый, крепко сбитый, широкоплечий. Сильный. Только, все же, в глаза лучше не смотреть. Нет. Не так. На него самого вообще лучше не смотреть. Оторопь берет. Только я смотрел. В глаза. Упрямо. И на этот раз, он взглянул на меня. И… Ничего не сказал. Не сделал. Он просто уставился на меня в ответ. И я понял, кого он выбрал. Ноги словно приросли к сырой земле. Вчера ночью был дождь, и вода еще не до конца успела впитаться. Наверное, кровь тоже медленно уходит в землю. Не знаю, почему подумал о крови именно сейчас, но… Я едва смог заставить себя сделать маленький шажок. Малюсенький. Я трепетал. Во рту пересохло, сердце колотилось так, что казалось, я его слышу. А может, и вправду слышал: все кто был в брачном кругу притихли. Даже не шевелились. Будто на нас всех наслали оцепенение. Паралич. Только путы заклятья удалось скинуть лишь мне. Почему-то. Даже Он не шевелился. Хотя это понятно. Ждал. А я медленно-медленно шел к нему. Полз. Почему? Не знаю. Я мог отказаться. Мог отвести взгляд. Мог найти себе милую и кроткую девушку. Но я уже третий год приходил в круг. И ждал. И думал. И… Он протянул мне руку. Когда до него оставалось пара шагов. И я… Остановился. Шаг до него. Страшного. И мне самому не по себе. Я, кажется, хочу сбежать. Отсюда. Из этого капища. Прочь из лесу. Обратно, в город. К родителям. К сестре… Руку протянуть в ответ, и я коснусь его. Что это даст? Неужели, я изменюсь? Или он? Или, все встанет с ног на голову? Петух теперь будет петь на закате? Его кожа — теплая. И шершавая. На руках мозоли от оружия. Руки настоящего мужчины. А я еще не такой. Слишком слаб физически, чтобы быть воином. Единственное оружие, которым я владею – лук. И только. Стыдно. Я от него никуда не денусь. И это не понимание. Это каленым железом по коже. Он отпустит. Я только что сам на своей судьбе расписался. Размашисто, но четко. Его глаза пугают еще больше. Вблизи, они кажутся бельмами. Слепыми бельмами. Но он видит. И наконец-то оттаивает. Усмехается. — Страшно? — его голос уже может внушить страх. Так обычно говорят «ты — следующий». И тогда понимаешь, что да, действительно следующий. И никуда не убежать. И твои кишки будут намотаны на его кулак. И глаза еще не остекленеют, когда он размозжит твой череп голым кулаком. — Да, — я сглатываю, но взгляда не отвожу. Какой же я дурак… А дураки явно не живут долго. Тем более, рядом с ним. Наверное, надо прекращать быть дураком. Срочно. — Честный мальчик, — усмешка шире. У него клыки. Самые настоящие клыки. Как у хищников. Как у самых обычных волков. Или рыси. Я не могу сказать точно, на что они похожи. Но выглядит это еще более страшно. В совокупности с белесыми глазами, шрамами на лице, костяными наростами на плечах… И, пожалуй, черными прямыми волосами, что тяжелой волной лежат на плечах, кутают спину. Я для него мальчик. В свои двадцать четыре. Я. Мальчик. И не поспоришь. — Как твое имя? — я спрашиваю это. Не знаю почему. Наверное, чтобы доказать свое бесстрашие, будто и не я только что признался тут ему. При всех. — Варг, — он уже не усмехался. Смотрел на меня. Изучая почему-то. — Неужели ты действительно не знал моего имени? Мне казалось, мной уже достаточно долго пугают детей. Я ничего не ответил. Только моргнул и на мгновение посмотрел на свои сапоги. Чуть испачканы в сырой, мягкой земле. И промокшие насквозь. Тонкая кожа не любит воды. — Посмотри на меня, — тут же. Стоило только отвести взгляд. Значит, все же, не слепец. Почему-то очень сильно хочется попросить прощения. Не знаю, за что. Просто извиниться. Будто обидел. Хотя, может и есть так? Может, обидел? Не стоило отводить взгляд. Он берет меня за подбородок. И вновь я чувствую, как тепла его ладонь. И груба кожа. Он поднимает мою голову вверх, сам чуть нагибается. И я знаю, что произойдет. Сейчас. Люди, что нас окружают, наконец-то отмерли. Зашушукались, заохали, заахали. Какая-то девчонка вскрикнула. Громко. Впечатлительная, наверное, раз кричит. Я же не кричу. Хотя, наверное, хотел бы. Не знаю, от чего: от страха или от понимания, что происходит. И я не противлюсь. Я, словно лодка без весел, плыву по течению. Теплому. Я бы сказал, что даже горячему. И не то, чтобы кровь вскипает в жилах от нашего поцелуя. Этого даже не подразумевается. Скорее, это испытание. Ну что ж. Пусть. Я раскрываю губы. Отринув все сомнения и страх. Словно сердце на миг остановилось, а затем стало биться все медленнее, медленнее… И я отчетливо понимал, что да, мне приятно. Я не закрывал глаз. Это бесполезно. Потому, что одного взгляда на него хватит, чтобы образ навечно въелся в память. Он прервал поцелуй первым. И вздохнул. Не громко. Едва заметно. А потом, коротко чмокнул меня в уголок губ. И это было… В общем, я понял. Хотя бы то, что пойду вместе с ним. Теперь. Почему-то. Да даже знать не хочу почему. Просто пойду. Сам.