Я дышу войной

Воздух пропитан запахом сентября и запахом войны. Ещё пару лет назад, слово «война» было таким далёким, неестественным. Это было «где-то там», «в телевизоре», «в новостях», «далеко»... И в один момент это оказалось «за окном», «близко», «в соседнем районе», «за 20 километров», «здесь»... Ещё несколько лет назад Ты, весёлый и беззаботный, мчишься из университета домой. Завтра ко второй паре, настроение на высоте и дома мама, приготовила вкусный ужин. Тебе всего-то 23 и вся жизнь впереди. У Тебя миллион вариантов развития событий и в каждом из них Ты весел, молод, строишь карьеру, надеваешь ей на палец колечко, отрываешься на мальчишнике, под громкий смех друзей, берёшь, наконец, на руки, своего первого сына... И жизнь становится ещё прекрасней, ведь сейчас она играет всеми красками. Ну а пока, ты примчался с университета домой, поспешно чмокнул маму в щёку, нахваливая её как всегда безупречный ужин. Завтра ко второй паре, настроение на высоте и напротив тебя мама... Чёрные пятна, красные пятна, жёлтые пятна... Что пошло не так? Во рту у тебя вкус чего-то металлического, твоё тело разрывается от боли. Твоя мама уже не напротив тебя, ты видишь только небо усыпанное звёздами и снег. Вокруг снег. Розовый снег, от Твоей крови... Что пошло не так? Завтра не ко второй паре, Ты давно окончил Львовский университет, тебя дома всё так же ждёт мама, но в глазах темнеет и, кажется, Ты так и не надел колечко на палец своей единственной... Чёрные пятна, красные пятна, белые пятна. В воздухе запах войны, запах Нового Года, запах больницы... Всё тело ломит, Ты в полубреду и жизнь на исходе… Так что же, чёрт возьми, пошло не так?! Ты бы крикнул, если мог, но силы на исходе. Ты уже месяц в госпитале. Война. Вот, что пошло не так! Как ты оказался на ней? И хотел ли? Конечно, поначалу ты с радостью шёл убивать врагов, о которых тебе так много кричали новости. Только вот… Что там было на самом деле? Самая бессмысленная история в Твоей жизни, которая, кажется подходит к концу. А она… Та девочка, которую ты так часто видел, так и не узнает о том, что Тебя… Ты бы заплакал, если бы у тебя были силы. Ты бы отмотал время назад, попытался бы что-то изменить… И та девочка с глазами цвета весны сейчас бы была рядом и вся жизнь была бы впереди. Всё, о чём Ты мечтал , воплотилось бы в реальность. А сейчас… Ты разбит, как и твой телефон с последними частичками связи. До Нового Года осталось несколько часов. Она нарезает салатики и смотрит на время. Странно, он не звонил уже так долго… Наверное служба, наверное нельзя. И пусть все говорят, что она «сепаратистка», а он «укроп». Это не так уж и важно, когда ты любишь. Ведь два года назад не было этого… Не было сепаратистов, не было укропов, не было войны. Девочка с глазами цвета весны грустно смотрит в окно, наблюдая, как тихо падает снег. В этой части Украины тихо, даже слишком тихо. Тихо для неё, ведь она так давно не слышала его голоса и так давно не видела его глаз. Что хорошего от этой войны, кроме их встречи? Девочка закусывает губу и плачет, прислоняясь лбом к стеклу. Ей так хочется сказать, что она переехала, что скоро встретит его. Что они будут вместе теперь уже наверняка. Но… Какое-то тяжёлое чувство закрадывается в душу, какая-то пустота и безысходность. «Господи, останови это, пожалуйста…» Они говорят это хором, сами того не подозревая. Она тут, он там. Она громко и со слезами, он тихим и сбивчивым шёпотом. И Бог услышал, но наверное понял неправильно. Спустя несколько часов Бог останавливает это. Но вот только не войну, о чём просили оба. А Его пульс. Часы бьют двенадцать и девочка с глазами цвета весны закрывает ладонями уши, чтобы не слышать взрывов. Он уже не закрывает ничего. Врачи давно накрыли его белой простынью сами. «С новым 2015 годом» — кричат билборды. А девочка, с красивыми глазами, молчит. Точно так же, как и молчит её телефон вот уже месяц. Воздух пахнет весной и напряжённостью. Лычаковское кладбище расцветает всеми красками, фигуры статуй словно оживают в этом спокойном, но увы мёртвом царстве. Отставшая от экскурсионной группы и затерявшаяся в этом живом мёртвом мире, девочка неспешно прогуливается посреди могил, раздумывая о чём-то своём, изредка останавливаясь и всматриваясь в надписи на польском языке. Ряд сине-жёлтых могил слева привлекает её внимание и девочка спускается ниже, подходя к первым из них. На неё, с ярких цветных фотографий смотрят молодые лица. Некоторые серьёзные, некоторые весёлые, некоторые печальные. Пышные венки на каждой могиле указывают на их свежесть. Недалеко от неё ещё один посетитель, какой-то мужчина. «Солдаты АТО», — говорит он ей на украинском, ловя на себе вопросительный, почти детский взгляд. — «Только какой толк этим молодым, да и не только молодым мальчишкам быть похороненными здесь, в почестях. Им бы жить ещё… Эх, только Бог это всё прекратить в силах.» Девочка согласно кивает, выходя из ряда могил и походя к последнему. Знакомое лицо на крайней фотографии заставляет её на несколько секунд замереть, а потом схватиться рукой за голову, а второй поспешно закрыть ладонью рот, чтобы ни в коем случае не закричать. А кричать хочется так громко, чтобы услышал целый мир. Но вместо крика просто льются слёзы. И откуда их столько взялось в один момент? Он смотрит на неё с фотографии улыбчивыми голубыми глазами, будто говорит — «Прости. Я очень хотел позвонить, но не смог. Не обижайся. Прости». Происходящее похоже на кошмарный сон. Но сколько бы она ни пыталась проснуться, он смотрит на неё с фотографии и продолжает улыбаться. Воздух снова начинает пахнуть осенью и сентябрём. Девочка с глазами цвета весны сидит на балконе и наблюдает за проезжающими машинами. Помимо отчётливого запаха осени и сентября, воздух пахнет пылью, бензином, костром, морем и, конечно же войной. Телевизор громко кричит что-то о перемириях, пустых обещаниях. Девочка берёт в руки телефон и неторопливо набирает смс. «За окном вторая неделя сентября. Твои друзья всё так же покупают продукты в том самом магазине. Не хватает только тебя и твоих конфет. Я уже и не жду, что это когда-то закончится. Так же, как и не жду, что ты позвонишь. Ведь нет связи на небе. Но у меня пока ещё есть. С прошедшим двадцативосьмилетием. Я очень сильно скучаю.» SMS доставлено. И то ли Бог решил поиздеваться, то ли оператор что-то перепутал… «Я живий. Не турбуйся. :) Сумую за тобою.» Сентябрь пахнет болью. Сентябрь пахнет одиночеством. Сентябрь пахнет войной… Девочка с глазами цвета весны обхватывает колени руками и безмолвно плачет. «Господи… Каким ужасным воздухом мы дышим». Телефон молчит уже девятый месяц.