Арктика

Слышишь вой ветра? Просто вой, да? А я слышу его плач. Слышу его боль. Чувствую его боль. Знаешь почему ему больно? Потому что он один. В огромной пустыне, белой и бескрайней. Ветер воет, кричит, рыдает, роняет слёзы на промёрзлую землю, бьёт порывами-кулаками по белым глыбам, бежит по воде, истошным воем распугивая тени птиц. А море беспокоится и ничего не говорит, помочь ничем не может. Хлопает в ужасе волнами, бросается на мёртвые скалы. И всё. Больше ничего. Кругом белый цвет. Он мёртвый и безжизненный. В нём нет ничего... Лёд везде. Только он. И он тоже ничего не делает, ничего не даёт и не забирает, ему просто всё равно. Он просто есть. Он сковал землю и не шевелится больше. А в небе - бесполезное солнце. Не греющее. Не по силам ему белый цвет с его льдами. Солнце светит и светит. Напрасно. Старается, пытается. Но всё зря. И среди всех этих страдальцев важно ходит Холод. Гремит сталью цепей и бьёт кнутом низких температур. Он тут Хозяин. Главный самый. Это его территория. И его пленники. Идёт он уверенно по белому всему, затягивает с каждым днём всё туже кандалы, гремит ключами, скаля зубы, и глядит насмешливо, когтями лёд вспарывая. И все молчат в этой тюрьме. Только ветер-глупец всё мечется и воет, о боли кричит и пытается вырваться. Вот же дурак, правда? Думаешь, что за чушь я несу? Да не чушь это... Это в душе у меня Арктика.