В моей руке дымит бокальчик грога, Напитка настоящих мужиков. Слезу упрямую я вытру снова, И да, я женщина с уставших берегов. Ко мне не заходили в океаны И не пираты или даже моряки Они при взгляде опускали флаги, Не заплывали за зовущие буйки. Мой прокаженный мир лелеял свою даму, Он опоясывал ее глухой тоской. Я по привычке вытянула карту, Кроваво красным обозначену крестом. Мой личный сорт - туман отдушин знатных Пускает тёплые, клубящие пары. Все ничего, и хмель в душе отрадный... Мне в мутной жизни будет личный повадырь. Ведёт. Куда иду не знаю. Возможно муки, чтоб воздалися грехи. Возможно эта дверь, что закрываю Отставит войны и глумливые тосты. И слишком много речи за бокалом, И слишком много поэтичных строк Не свойственных мне даме пред обвалом И женщине с уставших берегов.
Часть 1
9 сентября 2015 г. в 20:38