Часть 1
10 сентября 2015 г., 23:19
До безмолвья – двенадцать строк на измятом листе.
На исчирканном ручкой, рваном клочке бумаги
Я пишу что-то, что адресовано лично тебе,
Жаль, оно не прочитано будет ни разу твоими глазами.
Но ты это всерьез, если все же увидишь, не воспринимай,
Оно ведь как то дерьмо, что другие нам льют через уши
Или через зрачки. Может, слышишь, как шепчут они?
Как поют в тишине? Только ты все равно их не слушай.
Ты был вправе меня презирать за мою нелюбовь
И рукам холодным не доверять горячее сердце.
Больше не подпускай меня ближе десятка тысяч шагов -
Все равно мне в объятиях твоих уже не согреться.
