Дьявольский ветер

Яркое солнце Индии не выглядело добрым. Измождённые заключением, сипаи шли ровной колонной, громко звеня кандалами. Лишь крики коршунов, ожидающих свежей плоти, мог заглушить громкий лязг железа. У каждого из индусов, при виде десятка пушек, собрался комок в горле. Все понимали, что именно эти посланники смерти отправят их к праотцам. На холме стоял престарелый майор, а вокруг него, стараясь не смотреть на смертоубийство, крутился парнишка, лет семнадцати. Майор — престарелый дворянин, практически идеал английского аристократа, небрежно потягивал трубку. Лучший табак с Карибских островов придавал дыму густоты. С каждой затяжкой в небо улетало небольшое облачко дыма. Жёлтый песок и ни одного дерева вокруг — редкий пейзаж для Индии. Британцы крутились вокруг пушек, прочищая стволы банниками*, и, обильно сыпая порох. Восстание подавлено и теперь, с торжествующей жестокостью, победители могли расплавится с проигравшими. Майор положил руку на плечо юноше и сказал: — Посмотри в их лица, Джим! Что ты видишь? — Паренёк, несмотря на отсутствие желания, не мог не ответить. — Страх… — Выдохнул он и отвернулся, поглядывая на горизонт. — Правильно. Но никогда я не видел страха в их лицах… Знаешь, чего они боятся? — Смерти, майор Смит. — Офицер выпустил в воздух ещё табачного дыма. — Как ты ещё наивен, Джим. Не смерть их страшит. Им страшно подумать в каком виде они отправятся на тот свет. — А обязательно такую жестокую казнь? — Неуверенно спросил юноша. — Разумеется, Джим. Сипаи подходили к пушкам. Измождённые долгим заключением лица индусов ярко выражали эмоции, которые всякий человек чувствует перед смертью: боль и ужас. Первый десяток индусов уже привязываются к пушкам. Майор протягивает трубку Джиму. Тот с неохотой берёт её и отворачивается. Смит медленно спускался с холма, смакуя момент победы. От руки сипаев умерли отец и брат, но теперь он отомстит. — Огонь! — Выработанным командирским голосом крикнул майор. Из жерл орудий, словно из пасти дракона, вырвались столпы огня. Ехидная улыбка Смита и запах пороха, перемешенный с запахом свежескошенной травы**. Крик падальщиков и реки крови, алыми лентами уходящие вдаль. Даже песок не хочет впитывать кровь тех людей. Людей, которые не побоялись.