Палочка дирижера

Натянута струна. Музыка плавно скользит по коже, будто ветер по глади воды. Тихие звуки кажутся шепотом музыканта. Вот он поднимает руку, вот заносит смычок… Мелодия вновь бездонна. И потонув в белизне блещущего света прожекторов опускается на пол плавно, медленно. Как перо, ее вновь подхватывают умелые руки, заставляют замереть, затем вытянуться, будто по струнке, сжаться и…! …И она вновь устремляется вверх. Описывая невообразимые пируэты, изгибаясь под немыслимыми углами и ломаясь на миллиарды осколков, затем снова собираясь. Опять чувствуя этот вихрь аккордов, перелив альтов и многообразие педалей, понимаешь, что сейчас они вновь потухнут легким движением палочки дирижера. Но что бы не произошло, ноты останутся на своих местах. Им невдомек быстрота струящихся тембров и танцы басов. Ноты всегда стоят на своих местах подобно статуям – идеально созданным чьими-то руками. Но всему приходит конец. Все затихает, дирижер опускает руки и позволяет напряжению истлеть, подобно шквалу аплодисментов. Все тише и тише вокруг. Будто и не было этих головокружительных, до дрожи в груди трепетных моментов молчания. И не осталось ничего. Только где-то, внутри, а, возможно, в самой душе, играет обычная, ничем не примечательная мелодия жизни. Дирижер уходит последним. Вынимая из ушей слуховой аппарат, кидает в сумку. Аппарат давно перестал помогать. Вот только громче всех музыка играет для него, стоит попросту закрыть глаза. Занавес.