<<Сны Исчезли, Солнце бросил я, И пустой карман - ни дня... Время всё По дороге растерял...>>
Какое тебя охватывает чувство, когда ты возвращаешься домой после долгой разлуки с родными? С тобой только маленький портфель и любимая гитара. И есть только дорога, и ветер за окном. Чувство, когда ты долго мотался по миру в поисках себя? Но не найдя ответов, ветром летишь домой, зная, что тебя там всегда поддержат и помогу. Примут таким, какими вы есть? Это прекрасное время, когда стук колёс за окном убаюкивает не хуже колыбельной? Ты ведь уже и не помнишь, когда в последний раз ездил на поезде... Я прав?<<Мы Как тени - Слишком старый двор, Призрак - перебор гитар... Песни все По дороге спел с тобой...>>
И минуты, кажется, пролетают незаметно, за игрой на гитаре, которую, по привычке везде таскаю. Какой-то незамысловатый мотив песни про дом, про то, что через несколько дней, ты приедешь домой. Увидишь всех, кто тебе дорог и кому дорог ты. И соседи в купе уже не просят тебя прекратить играть, а слушают твою музыку. И вроде бы, это должно быть странно, но это забавляет и придаёт какой-то уверенности, что ли... Сейчас гитара - это целый мир. Никто не сможет разлучить вас. И ты обнимаешь гитару так, как будто это не просто инструмент для игры, а девушка, которая требует заботы и ласки. Хотя, пожалуй, так и есть.<<Шли От сердца Корабли, Все мешая имена... Отпусти – И не сможешь потерять...>>
Дорога, которую ты просто забываешь, имена и лица тех, кто был не рад тебе, да и просто ту - серую массу, которая проходила рядом с тобой каждый день. Все они - скучны и безлики, заинтересовать их довольно сложно. Была одна девушка, что мне помогла, но я забыл её имя. Она была так добра и искренна. Помогла, мне немного привыкнуть к одному из многочисленных городов. Она тоже хотела отправится путешествовать, но ей не позволил бы её образ жизни. Приятная была девушка, но лучше не цепляться за воспоминания, иначе можно будет сильно затосковать. А допускать этого не желательно.<<Ты - Все шрамы Со спины, Та дорога, что прошел... Всё сотри, Они больше не нужны...>>
Вот оно, счастье - подъезжать к своему перрону. Всё неприятности остаются позади в поезде, а тот уезжает дальше. Пара шагов и ты уже на шумной улице, но этот звук, приятнее всех остальных и такой непривычный после нескольких дней проведённых в поезде. Идя по ступенькам, оглядываешься и понимаешь, что ничего не поменялось с тех пор, как ты уезжал с этого самого перрона. Спускаясь ниже, вдыхаешь воздух и смотришь на небо. Оно такое яркое, но это даже хорошо. Значит, тебя здесь ждали. И радуясь, как ребёнок, бежишь к автобусу и улыбаешься. Простоя на остановке какое-то время, садишься на автобус, которого ты так ждал, и едешь. Снова едешь, но от этого твоё настроение никак не становится хуже.<<И пройдет боль – ведь ты пришла, Как в окно, в мой безумный мир... Ты должна быть здесь, ты должна... На моем пути... у меня внутри... У меня внутри...>>
Выйдя из автобуса, ты бежишь к своему родному дому. Приветствуешь соседок и летишь дальше. Через несколько метров заходишь в подъезд и поднявшись, робеешь, думая стучать или нет. Может, это и зовётся переломным моментом? Ты стучишь. Уж лучше - узнать правду от том, что тебя не ждут. Это лучше неизвестности. Ты стоишь у двери, но долго никто не подходит к ней и не открывает её. Уже повернулся спиной и собираешься уходить, как дверь открывается и тебя окликает дорогой тебе человек. Ты обнимаешь его крепко-крепко и начинаешь плакать. Тебя обнимают в ответ и пытаются утешать. И ты понимаешь, что это и есть твой дом.<<Здесь мой до-о-ом... Мой до-о-ом... Мой до-о-ом...>>