Хризалида

      Нет более сильной и непередаваемой боли, которую может принести любовь. А ещё ужаснее то, что она многократна и может длиться вне зависимости от того, какой у вас период: конфетно-букетный или же… какие ещё там есть этапы? Да это и не важно. Ох, а какие красивые слова о ней говорят! Но когда у вас всё хорошо, то всё кажется именно таким: бабочки летают в животе, всё кажется прекрасным и восхитительным, розовые очки надеты. Но вот когда всё меняется… Никакими красивыми словами не описать эту боль внутри. Ком в горле? Это ерунда, которая говорит, что ты вот-вот поддашься нытью. Разбили сердце? А разве только ему больно? Боль проносится по всему телу. Обжигающая и леденящая одновременно, чувство того, что жить и не для чего… Что жизнь пуста. Да какой смысл пытаться её описать? Тот, кто столкнулся с нею — знает, а те, что никогда не испытывали — не поймут. Да даже болью это чувство сложно назвать… Но как тогда?.. Дефекты любви? Какая же глупость… а когда у нас всё изменилось? Когда она появилась? Нет, не любовь, а эта боль… эти отголоски тревоги, смешивающиеся с любыми фактами, дающие подозрения. Кажется, у нас с тобой всё было так с самого начала. Я знал, что любовь имеет обратную сторону монеты, пусть тогда ещё не чувствовал его привкус на губах. Не давался, уничтожал сам себя изнутри… Ради чего? Не хотел почувствовать всю ту радость и беззаботность любви, не хотел стать дураком, думающий, что всё нипочем, и мы будем вместе. Гнал эти мысли, уничтожал себя… Любовь… Но она всё равно была. Интересно, а разве можно говорить о любви в прошедшем времени? Разве грустные отголоски не остаются при воспоминаниях того самого человека? Грустные… Мягко сказано. Слова теряют свою силу при этом дефекте любви. Дефект — это ведь что-то неправильное, ошибочное… Но разве можно считать неудавшуюся любовь дефектом? И бывает ли неудавшаяся любовь? А разве любовь — это всегда счастливое чувство? Да, пожалуй, нужно начать с этого… Все говорят об этом как о чём-то положительном, хорошем… Вы только посмотрите. Ведь даже во всех мультфильмах любовь спасает всё и это и является силой добра! Но разве в жизни это так?.. Допустим, вам повезло, и вы разделили любовь со своей второй половинкой. Разве она не расшибается о скалы быта маленькими осколками, которые вы упорно склеиваете, пытаясь удержать её? Будь то мнимая измена, недостатки друг друга, чужое мнение… Ведь все это рушит всю иллюзию счастливой любви. Но вы, глупцы, склеиваете её снова и снова… А сами тихо ночью мечтаете и плачете о той счастливой любви, которой вас одарил конфетно-букетный период. Какой же это кошмар… а это ведь взаимная любовь! Возможно тем, кто не разделил это чувство, повезло больше…       - Эй, мясо, твой выход, - сообщил заскучавшим голосом незнакомый мне человек, но тем не менее давший то, что мне сейчас так нужно. Медленно поднялся со скамейки в одних спортивных штанах, светло-серых… Наверное не стоило брать светлые. Да какая мне, по сути, разница? Хочу забыться, но алкоголь удушит меня, отупит ещё больше, чем любовь. Нет, только боль проясняет разум… И не важно, спасаешься ли ты от глупой любви или от простого сумбура в голове… Боль, вот что мне нужно.

***

      - Мы нашли грушу для битья. В хорошей физической форме, но всё обговорено. Покрасуется, но подастся.       - Ты уверен в нём?       - Да... - мужчина неопределенно махнул рукой в сторону изображения ринга на экране монитора. - У него там какие-то душевные терзания, так что это просто масса мышц и только. Да я даже не уверен в том, понял ли он, что от него требуется... - но увидев хмуро сдвинувшиеся брови начальства, тот быстро затараторил, исправляясь. - Да перестаньте! Не волнуйтесь, в том состоянии парень едва ли найдет сил ударить, а тут уж...       Раздражённо махнув рукой на говорившего, другой мужчина придвинулся ближе на компьютерном кресле, затянулся тонкой сигаретой и, не выпуская её из костяшек пальцев, стал нервно барабанить по столу, уставившись на экран. На ринге уже заждалась любимая кровожадная игрушка хозяина сего сборища.       - Надеюсь, ты прав, иначе хозяин с нас шкуру сдерёт, ведь это же его любимчик. Он не должен проиграть. Тем более совсем уж какому-то левому сопляку, - пламенно выдал в пустоту он, не заметив его исчезновения.       "Ну и ладно. Уже поздно что-либо менять, - решил и, сощурившись, сквозь толстые стекла очков присмотрелся к "груше".       Светлые спортивные штаны, явно впервые в таком месте, высокий, но не очень мускулистый, хотя грудь и живот рельефный, руки, как безвольные плети, а потерянный вид ему придавали неряшливо взлохмаченные тёмные волосы и озирающий всё вокруг растерянный взгляд...       "Эх, будь он нашим, то на его мордашке можно было бы неплохо заработать, да и тело подходящее. Бос любит таких. Но сегодня снова будет победа Белого. " Белобрысый шустрик уже нетерпеливо переминался с ноги на ногу, предчувствуя очередную лёгкую победу, ведь противник был выше его самого аж на полторы головы. "Может, если Бос его приметит, то паренёк будет наш. Постарайся выложиться на полную, пацан".       Мужчина, окончательно успокоившись, вышел из своей коморки, направляясь в личное ВИП-место хозяина.

***

      Кровь из рассечённой брови хлещет. Приходиться следить за шустриком одним глазом, что мне явно не на руку. Боль, но она лишь подстёгивает, заставляя забыть всё, что мешает. В груди начинает гореть холодная ярость, перерождаясь в животный инстинкт, а именно выжить любыми способами. Снова этот белобрысый мальчишка нападает, а я даже не пытаюсь увернуться. Он намного быстрее меня. Единственный мой плюс — я выносливый. Но терпеть это вечно даже я не смогу. Мысли... Они так мешают. Нужно выкинуть их. Холодная ярость, желание выжить и более ничего. Закрываю глаза. Вдох-выдох. Не разлепляя глаз, сразу же ударяю ногой по тому месту, где только что была его голова, но он успел дёрнуться назад. Почти успел. Из его носа ручейком хлынула кровь, заляпывая так плотно обтягивающую его тело, такую блядскую белую майку и штаны. Не принимаю никаких особенных стоек. Тело само знает, как ему удобнее. Чуть пригнувшись, напряжён, ожидая действий. Готов рвануть в сторону, готов ударить. Не понимая, он проводит рукой по лицу и, завидев кровь, бешено бросается прямо на меня, считая, что ему по силам свалить меня, не прибегая к своей увёртливости. Шаг в сторону и вперёд. Удар прямо в висок. Он дезориентирован. Согнув ноги в коленях, ещё удар в солнечное сплетение, и он корчится на полу. Думаю этого достаточно. Неужели это всё? Даже немного досадно. Но стоило мне лишь немного ослабить внимание, как чьи-то руки крепко, словно змеиные объятья, обвили шею сзади. Ах ты, змеёныш... Судорожно хватаю его за руки и пытаюсь разжать, но хватка мёртвая. Чёрт. Не хватает воздуха. Пнул меня под коленку, вися на моей шеи, от чего я едва устоял на ногах, быстро выставив другую вперед. Так он не касается пола? Бешеный оскал у меня на губах и хриплое рычание вырвалось из горла. Отпускаю его руки, закрыв себе полностью кислород, но хватаю его за ноги и прижимаю его полностью к своему телу. Отталкиваюсь ногами от пола и заваливаюсь на пол, это не сложно, ведь я скоро упаду в обморок от нехватки воздуха или того хуже. Приземляюсь прямо на его кости, выбивая из него своим телом весь воздух из груди, и его хватка ослабевает. Быстро отпрыгиваю в сторону и только там даю себе время отдышаться. Секунды, и мы снова вскакиваем. Его уже мутит и пошатывает. Мы кружим по кругу, не решаясь нападать и ожидая момента. Но кажется ему надоело, ведь мальчишка так неугомонен с самого начала, и он кидается, делая ложные выпады, но отпрыгивает, избегая и моих ударов. Нужно дать ему ударить себя. Делаю более заторможенную реакцию на его броски всем телом из стороны в сторону, и вот, он ударяет меня в живот... Чёрт, терпи... Замахиваюсь и успеваю ударить его в челюсть, дав волю клокочущей ярости внутри. Белобрысый отлетает, заваливается на бок и кажется без сознания. И как мне это проверить, чёрт побери? На ринг выбегает тот мужчина, что вывел меня сюда. Всё... закончилось? Выпрямляю спину, прохрустев позвонками, и поднял лицо к верху. В голове так пусто. Ноющая боль во всём теле, сдерживаемая отдышка и тона усталости навалилась на меня. Да, это мне и было нужно.       - У нас новый победитель!       Что? Смотрю в след одному из организаторов, уносящему тело мальчишки. Я... не перестарался?

***

      - Да как ты смел, моего мальчика!.. - кричал тот самый Босс, поглядывая на белобрысого паренька, что сидел сиротливо в соседнем большом и кожаном кресле, прикладывая лёд то к челюсти, то к затылку.       - Мне плевать! Если он вам так дорог, то не зачем пускать его на арену! Пускай бы играл в куколок!       - Мне уже 19! - заверещал мальчишка, но ойкнул и снова затих в кресле.       - Да как ты смеешь мне указывать, - злобно заговорил мужчина, приподнимаясь со своего кресла. - Тебе жить надоело, сопляк?       - Именно! - злобно кинул новый победитель боев без правил.       - Ааа, так ты, значит, смертник у нас, - успокоившись, он с интересом разглядывал потрепанного после боя и едва держащимся на ногах парня. - И что же ты ждал от этих боев? Неужели просто умереть? Знаешь, но мы стараемся такого не допускать...       - Боль. Я искал боль, - почти под нос пробормотал, но был услышан.       - Как новый победитель, ты должен снова драться. Знаешь, я даже закрою глаза на то, что ты сделал с ним, - он кивнул в сторону мальчишки с округлившимися от страха глазами, - но взамен ты будешь участвовать в них дальше, как считаешь? А иначе скоро всё для тебя будет кончено.       - Я согласен. Только у меня одно условие.       - Ты мне ставишь условия? - мужчина усмехнулся. - Что же с тобой такое произошло, что ты настолько бесстрашен? Даже стало интересно. Выкладывай.       - Я буду принимать участие в них столько, сколько вы захотите, но не бесплатно.       - Ты хочешь на этом заработать? Я теряюсь. Тебе безразлична жизнь, так зачем тебе деньги?       - Я хочу на какое-то время заменить свою прежнюю деятельность на бои без правил. А жить на что-то будет нужно, верно?       - Странный ты парень, но мне нравится. Обговорим всё позже, а сейчас можешь занять одну из комнат здесь, Зверюга.       - Зверюга?       - Да, теперь тебя здесь будут знать именно так. Зверюга. Так прозвала тебя публика, когда ты завалил Белого змея.        Посмотрев немного отуплённым взглядом, парень спустя несколько долгих мгновений тихо отозвался:       - Знаете, мне нравиться. Так проще, быть Зверем. Так проще.