Часть 1
19 сентября 2015 г. в 22:43
Мне стало больно смотреться в твоё окно, отражаться воспоминанием прошлых, детских лет.
Мне стало больно.
Сказала: «Да, всё прошло,
Даже тени уже не осталось, исчез силуэт».
Мне стало больно смотреть уж и на тебя. Где же та девочка? Смех, улыбка в углах алых губ?
Мне стало больно.
Я стал ненавидеть, я, тот, что был для тебя недостаточно взросел и глуп. Я, тот, что терпкий напёрсток в губах держал и учил тебя заново — помнишь ли ты? — верить в фей, я же тот, что от слова «касторка» дрожал, а теперь —
научился не верить, бояться людей.
Научился держать в руке только портвейн, научился тому, что напёрсток — для пальца, не губ, научился тому, что ты хуже людей, что не раз мне сказали: «Взрослей, мальчик мой, ты так туп!»
А я туп.
А я пьян.
Окрылён лишь тобой, а верней – той, которой была ты лет двадцать назад.
Венди, что теперь?
Где мне найти свой покой?
Почему моя жизнь — это только кромешнейший ад?
Венди, дальше-то – что?
Дальше — счета, заботы, твист и карты, крикет, и цедить через зубы вино?
Венди, где ты?
Зачем?
Ещё лучше — кто ты?
Моя девочка, как с нами это случиться могло?
Не взрослейте. Всё это обман и — игра, непомерно жестокая, для тех, кто всегда пьяный.
Как же так?
Как же ты, моя Венди, могла не сказать, как мне зализать эти взрослые раны?