Привет. Хочу с тобой поговорить. Не знаю зачем, не знаю о чем Может, о сигаретах и теплом чае? Хочу опять вылить на тебя эту желчь и боль, но ты меня, как всегда, прощаешь. Что для тебя Москва? Для меня — разбитые надежды и не исполненные обещания. Сижу на кухне в дырявых носках и понимаю: Мои стихи хуевые, слишком печальные, И, если честно, вообще ничего не означают. И вот вроде вчера гуляли счастливые по Якиманке, Пальцы переплетались отчаянно и были даны горы обещаний, Которые ложь и обман. К чёрту. Потому что мне теперь лучше сдохнуть, Чем рядом с тобой оказаться, и похуй, Что еще недавно мы были самыми близкими людьми. В топку искренние слова и праздничные огни. Не хочу мучать душу воспоминаниями, Лучше перейти в режим вопроса-ответа, Но у меня простуда и песни Егора Летова. Давай ляжем в уютный гроб и в нем пролежим до рассвета? Короче. Мне пора на Землю возвращаться — завтра опять череда неудач и несчастий, А ты где-нибудь в космосе останься и там, по возможности, скончайся. Скучаю и не прощаюсь.
Часть 1
14 сентября 2015 г. в 02:51