Apartment 404 +146

Джен — в центре истории действие или сюжет, без упора на романтическую линию
Мистер Робот

Основные персонажи:
Эллиот Алдерсон
Рейтинг:
R
Жанры:
Ангст, Психология, Философия, Даркфик, POV
Размер:
планируется Миди, написано 2 страницы, 1 часть
Статус:
в процессе

Награды от читателей:
 
Пока нет
Описание:
- Думаешь, у меня не получится?

Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика

Часть 1

14 сентября 2015, 09:06
Я бреду по стильным коридорам, вдыхая сладкий до тошноты запах чьих-то несбывшихся желаний, что заботливо похоронены в каждом офисе этой огромной, ещё не растоптанной утопии Зла.
Бреду, растворяясь в вязкой, насильно отбирающей мой рассудок Системе.
До онемения в руке сжимаю свой телефон. Издали я вижу её, одну из тех, кто даже не подозревает о моём незримом существовании.
Кэрол. Женщина из отдела кадров. Мне нравится наблюдать за ней. Иногда мой интерес граничит с безумством, незаурядная внимательность с символизмом, но невооружённому глазу это вряд ли покажется иррациональным. Всегда милая, доброжелательная, Кэрол улыбается мне. Стоит задержать на ней взгляд, и она тут же, рефлекторно кокетливо проводит пальцами по аккуратному каре-до-плеч. Её основная уязвимость заключается в том, что ей не всё равно, что подумают о ней люди. Люди, чья уверенность в собственной свободе всегда восхищала меня. Свободные от того, от чего убегают...
Они знают о ней только то, что хотят знать. Она разведена, у неё хорошая работа. Но им этого достаточно, чтобы сделать вывод, поставить клеймо. Им не важно знать, что по ночам она не спит, пьёт колу с ликёром и прячет за длинными ресницами тающую синеву.
Иногда она пишет психологу_онлайн, который, глотая горечь её обид, обрёл мою личность. И я слушаю, как она устала захлёбываться обманчиво ласковыми интонациями своего бывшего мужа, что променял её на кого-то, устала теряться в бесконечных лабиринтах несовершенной реальности. И я, вместе с ней схожу с ума в сотый, тысячный раз.
Сегодня она неважно выглядит, она плакала всю ночь, но она не подозревает насколько прекрасна. На что она готова, чтобы не быть одинокой в своей пустоте?
Состояние её не_самоубийства повергает меня в изумление. То, как люди поведут сегодня себя с ней, зависит только от их собственной раздражённости, продиктованной отношением к ним других. Это бесконечно повторяющийся мотив настроения, в котором, с абсолютно рандомной вероятностью они выберут ту или иную форму отношения - развлекательное зрелище, словно по волшебству превращающееся в предлог для сострадания.

- Эллиот. Ты должен заговорить с ней.

- Я... Нет, я не могу. Мне... нравится думать, что у нас есть секрет. Он, словно маскарадный костюм, не спрячет моих демонов и не исцелит мою усталую душу. Он... заполнит мои пустующие файлы с_м_ы_с_л_о_м, подобно тому, как муки совести заполняют души раскаявшихся.

Мне нужно в моё_особенное_место. Я тороплюсь попасть туда прежде, чем моя хрупкая уверенность в собственных выводах разлетится на осколки фальшивых до омерзения чувств. Таких же фальшивых, как свет этого проклятого города.

- Я говорю с Тобой, и я не уверен, что Ты не существуешь.

Я часто прихожу сюда, но никак не могу вспомнить, что произошло здесь... Достаю ключи и нелепо замираю перед дверью номер 404 - словно поэт пришедший к вратам вдохновения со своей собственной смертью. Последняя четвёрка, подрисованная мелом, парадоксально подстёгивает к встрече с посланием из моего прошлого, так настойчиво зияющим пробелами Апокалипсиса, обрамлёнными тонкими проводками логики, которые сейчас совершенно излишни - их не привязать ни к чему, они обособлены друг от друга, бессвязны, хаотически неприглядны. Голова раскалывается от попыток вспомнить хоть что-то, словно тяжёлое расстройство или маниакальные идеи вынудили её зависнуть в пустоте.
Что мне сделать? Чтобы выявить сверхспособности, люди испытывают себя. Очередная попытка переключиться... для меня это сложное испытание, метафорический взлом привычного восприятия, с целью извлечь из него ценную, так необходимую сейчас информацию. Память написана на языке логического познания и именно она заставляет меня возвращаться сюда.

- Думаешь, у меня не получится?

Лежать, просто лежать с закрытыми глазами на удобной кровати, будто у моего мозга закончились аргументы думать, а новые сформулировать он пока не в силах, и даже если ведутся попытки, прекратить цепляться за них. Но ощущая лишь неясное желание схватить и скомкать нависающее напряжение, медленно открываю глаза. На потолке, прямо надо мной я вижу пятна крови... настолько необъяснимые, что для моего сфокусированного взгляда они являются единственной очевидностью.

Мысли взрываются фейерверком. Пространство раскалывается на тысячи пикселей. Я начинаю видеть... то, чего так желают увидеть миллионы - как прекращают они быть пленниками бессмысленного восприятия. Они видят свет Бога и они идут... на свет. Разве это не счастье - когда ты знаешь, где Его искать? В Бездне ли, на Вершине... или в самом себе? Ответ останется загадкой до тех пор, пока они не перестанут делать всё возможное и невозможное, лишь бы убежать от самих себя. Убийцы, видящие Бога в преступлениях, но не переносящие вида крови. Заложники мира ценностей: в каждом времени отличающихся, но одинаково себя изживающих; смеющихся над собственными изменениями и умирающих на пороге грядущего; увлекающих за собой всё материальное, так внезапно возвышенное до бесполезного.

Что является тем самым Смыслом, благодаря которому я продолжаю совершать поступки? Это, должно быть, Что-то, обладающее силой превосходящей силу любых безусловностей, настоящий символ существования. Но что будет, если я найду ответ? Знание этого способно столкнуть с тонкой нити, на которой я балансирую всю жизнь.
И я срываюсь... в бессилии бесцельно блуждать в поисках того, что пробудит к жизни... спасёт от такого существования. Я падаю в нору чудес, поверив, что выход там, где-то на самом дне моих отчаяний.


***
Я не помню как оказался в его объятиях. Мне было тепло. И вместе с этим меня догоняла боль. Ноющая, изматывающая своей настойчивостью, она разливалась пульсирующим пятном где-то за пределами собственного Я. Он поцеловал меня в край обветренных губ и что-то сияющее прижал к моему сердцу. Я заглянул в его глаза и узнал их... Они принадлежали кому-то, кто забрал самый важный сейв моего когда-то не_одинокого прошлого. И тогда я всё вспомнил: как задыхался безнадёжностью, на утро снова возрождаясь; как видел Его в агонии, без улыбки Учителя, без пакетика белого счастья в кармане. Я видел простого парня, немного странного, подружившегося с моими демонами, но убегающего от них лишь затем, чтобы с ещё большим успехом вновь приблизиться к ним. К таким прекрасным, больным ночами и чужими жизнями, от которых мне никогда не исцелиться.
Я заперт в этих ощущениях. Они шепчут мне о Боге, сияющим в калейдоскопе смыслов. И я, словно в религиозном экстазе протягиваю к Нему дрожащие руки, но... вижу перед собой лишь новую версию щемящей тоски, которая когда-то была моим Дьяволом.
Возможность оставлять отзывы отключена автором