Butterfly

«Это действие за пределами твоего сознания. Ты разбегаешься и летишь, уже не зная куда и зачем, просто летишь… Только не ввысь, как ты на то надеялся, а вниз. И всем глубоко плевать на тебя и на твои жалкие попытки привлечь к себе их внимание, только вот ты не пытался этого сделать. Твоя душа давным-давно разбита вдребезги и шанс на восстановление ничтожно мал, и ты теряешься… Сначала в себе, потом в жизни. И все кажется серым, а часы монотонные и непривычно длинные. В голове мысль за мыслью, рождаются иллюзии, будто кто-то будет о тебе помнить, проливать ночами слезы и жалобно вопрошать «почему?». Только вот это не так. Люди по своей натуре эгоистичные существа, и найти человека, который бы переживал за тебя, как за себя родного, – сложно, даже невозможно. Поэтому ты летишь с высотки, надеясь обрести, если не душевный, то хотя бы физический покой. Покой через боль: секундную, но самую жгучую. Ты готов к этому, иначе свихнешься окончательно. Знаете, многие ошибочно думают, что кто-то будет цепляться за них, за их жизнь… Ищут цели, какие-то смыслы, невообразимую любовь или «неземное счастье», только вот нет этого всего… Иллюзия, всего лишь жалкая иллюзия. И каждый раз ты обрекаешь себя на мучительные мысли о «главном» или «великом», о том, что ты чего-то стоишь, просто слабо ищешь. Ложь. Люди любят приукрасить все, лишь бы нести бремя жизни с легкостью, которой, по сути, и нет вовсе. Поэтому ты жалобно смотришь в небо, пытаясь найти хотя бы маленький ответ на свой маленький вопрос, но он не последует. Ты глотаешь слезы, стараясь не срываться на крик в темноте комнаты, а в голове стреляет мысль о самом ужасном, но одновременно «верном» выходе. Многие боятся смерти, но этот процент ровно пропорционален проценту в число которых входишь ты, желая завершить так и не начавшуюся жизнь. Ты пытался обрести и смыслы, и любовь, и дружбу, но натыкался на одни предательства и новую порцию душевной боли. В один момент ты решаешь все бросить, и парень, что так грезил о тебе, донимая звонками когда-то в прошлом, даже не появится у твоей могилы. Ты ему никто. От этой мысли в сердце колит сильнее, и ты молишься, чтобы это была последняя боль… Наивный. Человека нельзя так просто убить и где-то в уголках своего мозга ты это понимаешь… Именно поэтому, обдуваемый холодным ветром. Ты разбегаешься и летишь… В мечтах - вверх, в реале - вниз…». Пожелтевшие от времени и сырости, листы перевернулись под порывом ветра, закрывая небольшой блокнот лицевой стороной. На черной, заплесневелой и прогнившей обложке вдавленный корявый почерк гласит « Личный дневник Ким Тэхена. 19**-19**гг.» Парень сам выбил на нем две даты: начала и конца. Хозяина нашли через час после совершения «полета», а книжку не нашли до сих пор… Ведь люди существа эгоистичные по своей натуре и им нет дела до чужих мыслей…