Не перестало Быть

Оно извивается. Плачет ночами. Но не выпускает наружу - ни себя, ни меня. Сколько так - не знаю. И, кажется, что знать вовсе не хочу. Время вообще перестало быть чем-то особенным. Оно теперь выглядит не более значимо, чем вчерашняя хлебная крошка. Ведь все так и происходит, да? Все так и начинается - сначала замирает время, а потом умирает пространство. И уже после - медленно, неумолимо медленно - умирает то, что это самое пространство наполняло. Воздух. Люди. Чьи-то мысли и чувства. Пространство, умирая, самоочищается в потоке самобытия. Какой прекрасный каламбур, не правда ли?.. На сколько еще меня хватит? На год, два? Пять лет? Или сразу вбить себе в голову дежурный максимум - сороковник и на кладбище? Что толку торчать здесь, потребляя ценные ресурсы, за которое так тщетно борются те, кто отнимает их у природы. Эй, природа. Ты тоже скоро покинешь это пространство. Скоро закончится и твое время. Почему я говорю все это? Потому что ты, пожалуй, единственная. Неповторимая. Необъятная. И одновременно настолько же смертная, как и люди. Если не будет времени и пространства, умрет все. Даже ты. Не говоря уж обо мне. Но оно продолжает извиваться. Где-то там, в глубинах мозга, посылая на мою душу то ли проклятья, то ли молясь за меня, бессмертного... Кто знает? Я так точно не ведаю. Но я надеюсь, что, когда оно закончится, я закончусь тоже. Так же, как и время. Так же, как и воздух. Так же как и природа - да, и природа тоже. Только бы не закончиться так, как я должен закончиться на самом деле. Только не сам по себе - это было бы полным провалом. Для меня. И для мира. Моего внутреннего мира, который создавался годами, и вот так, за одно мгновение рассыплется и превратится в ничто.