С тобой спать сложно.

...-Сколько тебе? - Как всегда, две сахара, ты же знаешь, я другого не пью. - Джейн, прости. Я сегодня опять не приду ночевать, работа, все такое, сама понимаешь. - Уже привыкла. - Полиция уже была на этой квартире? - 4 раза. Все они ищут некоего Джима Мориарти. Не знаешь, кто это? - Джейн усмехнулась и подула на руки. Чашка кофе была слишком горячей. - Понятия не имею, - усмехнулся Джим ей в ответ. - Наверное, какой-нибудь злой гений. - Ты уже одет. Хоть немного спал ночью? - С тобой ночью спать сложно. - он иронически повел бровью. "С тобой ночью спать сложно". И сколько раз она уже это слышала. Каждый вечер? Каждую ночь? А затем каждое утро. Джейн потянулась. Растрепанные волосы, мятая, на несколько размеров больше рубашка. "С тобой ночью спать сложно" А он и не спал. В те редкие ночи, когда он приходил до полуночи, дом сотрясался от их любви. Но чаще всего она просыпалась среди ночи и видела его глаза, на бледном осунувшемся лице. Глаза, без слов говорившие то, что обычно вслух и не говорят. Вдох. Выдох. - Ты мне сегодня снился... - Джейн поправила рубашку на остром плече. - Опять умирал. Мне больно, я боюсь за тебя. - Брось. Сны - это глупость. Если мне снится мармеладный монстр, это не значит. что он существует! - Тебе снится мармеладный монстр? - Нет. Не снится. С тобой же спать невозможно. - он коснулся холодными пальцами волос Джейн. Жесты, знакомые до боли. Коснуться рыжевато-выцветшего локона,потеребить непослушный завиток у самого уха, кончиками пальцев ухватить подбородок, наклониться и самым краешком губ, поцеловать... За окном поднималось холодное лондонское солнце. Город, освещенный первыми робкими лучиками, встряхивался, скидывал последние клочки мрака и начинал гудеть. Вы когда-нибудь слышали, как просыпается большой город? Он особо и не спит, только затихает на краткий миг, может на час, перед самым рассветом. А как только встает солнце, заводятся машины, открываются магазины, люди, шаркающие по асфальту равнодушными подошвами ломают ту робкую иллюзию спокойствия. - Помнишь, как в "Мушкетерах"? Там королева видела во сне смерть Бекингема, и он реально умер. - Твой Бекингем всегда будет рядом с тобой, королева. И никогда не умрет. Дверь тихо закрылась. Сутки. Нужно прожить сутки. А потом он опять будет рядом. "Ричард Брук, актер, 29 лет, группа крови - 2+, место работы:..." "Сегодня он актер" - пронеслось в голове Джейн. С папки досье на нее глядел Джим. Непривычный, растрепанный, в вытянутой футболке цвета выцветшего неба. "Ричард Брук" Джейн взяла валявшийся на столике маркер и подрисовала фотографии рожки. Теперь было очень похоже. Похоже на ее Джима. "Хээй, детка, да ты похоже устала спать каждый раз с новым человеком" - внутренний голос гадко захихикал. Изящный взмах руки, и досье летит за спину, рассыпая страницы. Щелчок зажигалки, выдох. Джим убьет, если узнает, что она курила, но он не узнает. А с сигаретой легче прожить очередные сутки. Выдох. Может, она сегодня напьется. Тогда 24 часа пролетят как миг. Выдох. Когда утром распахиваешь дверь навстречу городу, солнце сначала слепит так, что смотреть на белые предметы становится невыносимо больно. Джейн в растерянности стояла на пороге их дома. Куда идти? Весь день она бродила по Лондону. Вдыхала его запах, любовалась его домами. И как будто невзначай, будто бы случайно, вглядывалась в лица проходящих мимо мужчин. Этот с женской мушкой у самой губы. А лицо такое суровое. А у этого брови почти как у Джима. Этот, если глаза закроет, очень похож на ее отца. А этот, когда смеется похож на королеву. А осталось чуть меньше суток. Пузатый карапуз в зеленых штанах истерично ревет. Его мать, уставшая женщина лет 30-ти, в длинной юбке, с вечным недосыпом на лице, прокладывала себе дорогу, как ледокол, не обращая никакого внимания на свое дитя. Высокий, словно высеченный из мрамора парень, томно оглядывающий проходящих мимо парней из-под опущенных век. И голова кружится. Это как в море, когда ты плещешься на мелководье, и вдруг резко, внезапно переходишь на глубину и ныряешь. Да так, что в ушах начинают пастись кентавры. Вдох Выдох. -Девушка, не хотите купить часы? -Купите маленький Биг-Бен! -Вам нужно пройти пряма, а потом направо, так вы попадете к этому чудесному... -7 фунтов - слишком дорого, максимум 5! -Мама, купи! -Новости Лондона! Актер Ричард Брук был застрелен на крыше госпиталя Ст. Бартоломея. Подробности.... Вдох. Выдох. До мозга не сразу доходит информация. Еще несколько секунд Джейн глупо улыбается окружающему миру. Затем, словно внезапный удар тока сразу по всей кровеносной системе. Джейн растерянно оглядывается, видит прилавок с газетами, хватает ту, что минутой ранее держал в руках продавец. Высыпает всю мелочь, что есть в карманах тому в руки. Он что-то кричит, говорит про сдачу и лишнее, но она его уже не слышит. Мир сузился до газетного листка в ее руках. "Актер небольшого театра на Портсмуд-Пейн был застрелен сегодня в 13.40 дня на крыше госпиталя Ст. Бартоломея. В убийстве обвиняется некий Шерлок Холмс, так же известный, как Рейхенбахский герой. Его тело так же найдено под окнами госпиталя. О его состоянии не сообщается. Инспектор Грегори Лестрейд, которому поручено..." Буквы расползались, истерично подмигивая знаками препинания. Джейн провела рукой по глазам. Они были сухими. Очень сухими. Вдох. Выдох. Спустя 2 месяца. Кухня Джейн кажется очень большой, по сравнению с той кухонькой, на которой они любили сидеть. Очень большой и неуютной. Вдох. Похороны остались в голове нечетким, смазанным пятном. Неудачным сном, откуда-то издалека. Выдох. Народу было совсем мало, человек десять. Какая-то девушка, рыжая, бойкая, до невозможности, пыталась руководить всеми, но у нее не получалось ни дьявола. Вдох. Какой-то светловолосый парень проходя мимо погладил ее по руке и тихо улыбнулся. Это Себастиан. Джим знакомил их, кажется, года два назад. Выдох. Как она добралась до дома? Неведомым образом. Дорога не запомнилась. Выдох. Сейчас, прокручивая в голове события недельной давности, Джейн удивляется. Она не заплакала ни разу. Выдох. Истерично поправить завиток, похоже сейчас самое время. Джейн заплакала. Выдох. Проснулась она от навязчивого стука в дверь. -Мисс, купите котенка... - начал мальчишка и осекся. "Славно я, наверное, сейчас выгляжу" -Мисс, возьмите котенка. Идеально черный котенок смотрел паршиво-голубыми глазами, истерично мяукал, пытаясь высвободиться из цепких рук пацана. Вдох. -Окей, я возьму его. - Джейн запустила руку в карман. - У меня только четыре фунта. Возьми. Глаза мальчишки загорелись. Рука быстро цапнула деньги, котенок перекочевал к девушке. -Вот как. А как... - она обернулась, но мальчишки и след простыл - Хорошо. Ты будешь... Эм. Ричард. Или Рич. Рич Брук. Джейн закинула котенка в квартиру. Сама же осталась сидеть на светлой лестничной клетке. Сигареты и зажигалка стали уже постоянными спутниками. Вдох. Выдох. Джим бы прибил. Но нет. Джима. Больше. Нет. Именно так. Раздельно и через точку. Выдох. С верхнего, последнего этажа раздались шаги. Будто кто-то сидел на лестнице, а потом резко встал. Шаг. Шаг. Вдох. Выдох. Могут настучать в управление домом, но наплевать. Все равно она скоро съедет отсюда. Шаг. Выдох. Пепел упал на голую ногу. Боль запоздавшими лучиками прошлась от колена до ступни. Шаг. Выдох. - Мисс Виджин, я кажется говорил, что оторву вам руки, если еще раз увижу с сигаретой? Вы когда-нибудь слышали, как падает сигарета? Как в одно мгновение слабеют пальцы, не в состоянии даже удержать несколько граммов табака? Как она падает, обламывая в полете серый пепельный налет, как упав, ударяется огоньком о пол, дрожит, и, в конце концов, гаснет? Вы когда-нибудь слышали, как расширяются зрачки? С таким тихим электрическим звуком, будто проносится огромный болид на космической скорости? Как постепенно чернеет радужка, до тех пор, пока цвета не остается вообще? А может вы слышали, как сердце набирает скорость? Как разгоняет кровь до звона в ушах, до помутнения разума? А потом капельки пота выступают на ключицах, хоть вроде и не жарко? - Кажется говорил. Если меня нет, это не значит, что можно предаваться разврату. Тебе не 6 лет. Чуть выше Джейн, буквально на несколько ступенек, стоял Джим Мориарти. Вдох. Выдох. Живой. Целый и невредимый. В синей футболке, в выцветших джинсах. С идеальной прической - волосок к волоску, как она любит. Лондонский мрак еще не успел окутать его полностью, но от Джима пахло улицей. И его резким парфюмом, для многих неприятным, но для Джейн - божественным. Вдох. Вдохнуть так, чтобы весь его запах переместился в ее легкие. Выдох. Все сомнения. Он вернулся. Он живой. Джейн уже на автопилоте, спотыкаясь о низкие ступеньки, не отрывая глаз от лица - поднялась к нему, прижалась к груди, поднялась на носочки, чтобы поцеловать такие знакомые, такие родные губы. Откуда он вытащил этот огромный букетище? Красные бутоны едва распустившихся роз, как она любит. Как они добрались до квартиры? Дьявол разберет, но спать этой ночью они не будут. - Может, вина? - Джейн изгибаясь, смотрит лукаво. - К черту вино. У тебя пять минут на все приготовления, я в спальне. - Может, ляжем спать? - Ну что ты. Мне рядом с тобой спать будет сложно. Fin