Часть 1
16 сентября 2015 г. в 20:28
Однажды я тебя потеряю
Запутавшись в листьях осеннего моря
Однажды я угадаю
Куда убежать ты смог от меня
Средь пыльных страниц
Средь тоски и заката,
Ты улыбнешься
Измученно,
Тихо.
Однажды, тебя я поймаю
А ты подожди, успокойся, вдохни.
Вернемся туда, где тихо и шумно
Туда, где никто нам не скажет не слова
Туда, где все будут говорить и молчать.
И будет это концом и началом,
А может и словом, и страхом, и звуком.
И стоном и криком и шелестом книг.
Написав это, Фрэнк облегченно выдохнул. Чёрт , да, это оказалось довольно сложным занятием - написать что-то такое, что может понравиться другому человеку. Нет, его поэмы были по душе многим, но.
Во-первых - самоуничтожение и тьма. Поэтому оценить подобное могли люди соответствующие.
Во-вторых - те поэмы выставлены на всеобщее обозрение, хотя и не подписаны и авторство его не подтверждено. Так что плевал он на мнение остальных.
А это маленькое "нечто" слишком личное, слишком его, только для одного единственного человека. Прекрасного, солнечного, с чистой душой и открытым сердцем. Теперь. Всё остальное позади.
Аккуратно запечатав тонкий и немного смятый лист бумаги в конверт, человек с растрепанными темными волосами, добрыми глазами и усталой душой, встал с удобного кресла и покинул комнату.
В коридоре он оделся и вышел на улицу только ради того, чтобы пройти пару кварталов и найти что-то похожее на почтовый ящик.
Немного потоптавшись на месте, будто не решаясь проделать это, казалось бы, несложное дело, он, наконец бросил конверт в небольшое отверстие.
А где-то далеко, в освещенном Бостоне другой мужчина, склонив голову, тер сонные глаза, в сотый раз перечитывая маленькое послание, отрезавшее последние пути к отступлению