Шприц

Где ты… Ну же, найдись, где ты? Голова кружится, я не могу больше. Так хочу, чтобы поток энергии разлился по венам, чтоб больше не было этой ломоты в суставах. Знаю, что долго не протяну, но так остаток жалкой жизни, которую я так любил, станет ярче. Хотя бы немного. Ярче, больной мозг начнёт фантазировать, придумывать страшные и красивые сказки, я буду там… Ну где же?! Я сейчас грохнусь, хватит меня мучить, где ты?! Где, где??? Вот, нашёл, ура. Когда игла входит под кожу, сначала чуть больно, но потом наступает эйфория, покой и отходит боль. Скоро, совсем скоро эта ломота в костях вернётся, меня снова будет выкручивать, ломать и игла… Замкнутый круг, но я не могу иначе. С одной стороны хочу снова жить, а не ломаться в поисках очередной дозы, но что лучше скрасит чёрные полосы в яркие краски?! Я не смогу удержаться потом… И всё впустую. Сначала немного больно. Как лёгкий удар тока. И электричество разлетается по венам со скоростью света и я жилец. Но ненадолго. Кажется, прошло совсем немного времени с тех пор, как игла заменила мне всё. Жизнь обретает смысл только после очередной дозы. Нет сил сопротивляться сильнейшему влечению. Поддался соблазну, потом захотелось ещё и ещё... А теперь, в наказание за то, что изменяю игле со свободой, мышцы выкручивает, выламывает кости, тело дёргается в судорогах, бьёт озноб и меня терзают дикие головные боли... Дрожит шприц в руке, острая игла царапает тонкую кожу на запястье. Все любят шутить про наркоманов, про то, как они сидят обкуренные, как им весело… Да, когда ты начинаешь бредить всё хорошо, но когда ты возвращаешься в реальность – даже наркота не радует. Когда напиваешься в хлам – не то, не так интересно. Ты ходишь, бухаешь со всеми, а на утро рвота, мигрень… Лучше бы я был алкашом! Живу от дозы до дозы, ничего не вижу кроме шприца. А мог бы встречаться с девушкой, подарки ей дарить, гулять вместе… А потом бы мы расписались. Купили бы квартиру, у нас было бы двое детей. Жили бы в маленьком тихом городке, каждый вечер ходили бы гулять в старый парк… Но нет. Игла – моё проклятие, мой злой рок и мой дар. Сцепив зубы стараешься не разрыдаться. Хотя это не поможет, жизнь потеряна! Какого, спрашивается, какого?! Зачем, зачем надо перечёркивать , укорачивать жизнь?! Одна доза, один укол меняет всё. Отбирает право жить, право любить… Игла ревнует, не отпускает от себя далеко, стерва… Много талантливых и известных людей были зависимы от шприца. Булгаков, Высоцкий – пугает одно. Слишком быстрая смерть. Я не хочу. Хочу жить, но что я могу сделать? Принять очередную дозу и забыть о том, что думаю сейчас. Поломал жизнь, а сейчас хочу поломать иглу. Я совершил одну ошибку… Слёзы, солёные, не чувствую их. Ничего не чувствую. Нет, нет… Веки такие тяжёлые, голова падает на грудь… Пол под ногами исчезает, в глазах всё колышется, нет, нет… Я умираю. Или начинаю жить. Опираюсь руками на стол, жарко. Пытаюсь открыть окно, руки ослабели, ноги не держат, падаю. Сажусь и облакачиваюсь о стену. Ложу руки на колени. В глазах темнеет, но я рад. Этот кошмар скоро закончится. Не могу так больше. Пытаюсь улыбнуться своему отражению в осколке зеркала. Губы дрожат, скулы выпирают, страшное, я бы даже сказал, жуткое и пугающее зрелище. Смотрю в закрытое окно. Короткое мысленное прощание со всем, что знал, что любил, ненавидел. Душно. По лицу катятся крупные капли пота, скоро, чересчур скоро. Голова слишком тяжёлая, шея не держит её. Падаю, лежу возле плинтуса, сжавшись в комок от жуткой боли, пронизывающей всё тело. Боже, прости. Прости этот страшный мир и меня. Темнота. Уже ничего не видно. Свет. Вспышка света. Ну что ж. Проща…