ДЛЯ ВЕРЫ

ДЛЯ ВЕРЫ

Она поверить не могла. И не могла. И не хотела. Лишь стала вдруг белее мела. Лишь темь глаза заволокла. Она, притихшая, лежала. В руке дрожала похоронка. И показалось: мёртвой стала родная бедная избёнка. Владимир Абросимов Тишина. Теплый ужин стоял на столе. От горячего супа еще шел пар. Комната была наполнена запахами вкусной еды, с любовью и нежностью приготовленной для близкого человека. Девушка, поужинав, недавно легла спать, оставив дверь коммуналки открытой. Волноваться нечего. Любимый скоро вернется.. Окраина Москвы. Уже одиннадцать. Парень продолжает работать. Единственная вещь, которая хоть как-то напоминает ему о доме в этот трудный час, - это чай. Кружка остыла - пора возвращаться. Всегда приятно знать что, дома тебя кто-то ждет. Жизнь русского человека всегда связана с этим понятием, этим местом. Самое главное - это символ возвращения. И в этот раз, для него эта комнатка была чем-то вроде маяка, помогавшего не заблудиться в повседневной рутине. Там на Мясницкой для него всегда горело окно. Поздним вечером оно источало свет, показывая дорогу для путника. Они встретились весной 1939 года и, как в известном булгаковском романе, сразу полюбили друг друга. Им двоим казалось, что лучше этой поры нет ничего на свете. Настоящая любовь захватывает людей полностью , заставляет всецело отдаваться этому чувству. Встречи, свидания, прогулки - все это у них было. Стремительный водоворот событий подхватил их, и вскоре после признания было принято совместное решение. В сентябре они поженились. Весна. Лето. Осень. Зима. Прошло два года. Девушка отучилась, устроилась на ткацкое предприятие. Оба работали не покладая рук, правда, денег удавалось скопить не много. Лишнее приходилось отправлять маме. Нужна была помощь. Зима нового 41 пронеслась, а весной они справили годовщину знакомства. Единственное, что оставалось неизменным в их скромной жизни - это сильная любовь друг к другу... *** Гром среди ясного неба. Горе. Бедствие. Ужас. Беда - это гостья, которая никогда не приходит одна. Война. Повестка. Призыв. Сыны Родины, знающие свое дело из дома уходят всегда одни, всегда молча.. Слезы. Отчаяние. Прощания. Оставленные в одиночестве семьи лишенные кормильцев. Брошенные, отрезанные от любимых женщины. 22 июня оставило шрам на сердце. "Долгие проводы - лишние слезы". Простились они быстро. Но следующую неделю у нее были мокрые от слез наволочки. Единственной отрадой стали письма. Война обостряет все чувства, и главным противовесом ненависти становится любовь. Она заставляет защищать самое дорогое: дом, родных, близких, РОДИНУ. Тысячи тысяч слов наполненных нежными, сильными чувствами разносились по стране к самым дорогим людям. Не исключением стала и она. Вся ее переломанная, исковерканная судьба расцветала каждый раз при виде конверта с почерком любимого. Смысл ее жизни и жизни многих женщин стал заключаться в ожидании весточки с фронта. Раз от разу. От письма до письма. Их содержание было похоже: "Жив. Цел. Стреляем этих сволочей, проклятых фрицев. Пуля их дура, меня не убила. Люблю и жду встречи с тобой, моя душа". Весь смысл был между строк. Там скрывались чувства: "Я жив и буду защищать тебя и родину до последнего вздоха. Я цел, правда ранило меня в плечо, но ты же волнуешься, прости, любимая, что не пишу горькой правды. Сволочей стреляем, правда, друзья мои тоже гибнут, и пока я под крылом твоей молитвы, твоей веры, кровь в моих жилах будет течь, обещаю!. Как же мне хотелось бы прижаться к твоим рукам, увидеть твои добрые чистые глаза да обнять тебя покрепче, душа моя, любовь моя.. Пора идти, прости меня за все, любимая, и прощай! Зла на меня не держи и помни, я всегда буду любить тебя". Всегда. Это потаенное слово заставляло женщин возвращаться к жизни, работать, помогать своей стране, своим мужьям, братьям, сыновьям. Военная корреспонденция - дело очень важное, приоритет был у писем, носящих стратегический характер. Все личное после. Письма приходили с большим опозданием, терялись где-то между получателем и адресатом. Но даже тогда, руки людей тянулись друг к другу, близкие были рядышком, под сердцем. Дом, родные и их защитники. Нерушимая параллель. Но однажды объятия разорвались. Навсегда. Почтальон стал особенным человеком в те страшные времена. Вокруг него был ореол смерти, дух мертвых, дыхание жизни, веяние души. Она уже несколько месяцев не получала весточек с фронта. Был темный осенний вечер. В комнате как всегда было светло, горела лампа. Ужин был накрыт на одного. Она смотрела в окно и ждала вестей. Вскоре в переулке показалась знакомая фигура. Девушка накинула на себя шерстяной платок и стала ждать. Вот в квартиру позвонили. Она выглянула из-за двери. Высокий мужчина спросил: - Щербинина Вера тут проживает? Девушка кивнула. - Вам письмо, - он достал клочок бумаги и протянул его в руки. - Спасибо, - ответила она. "Ваш муж… Щербинин Евгений Иванович… пропал без вести… в ноябре 1941 года" *** Тишина. Теплый ужин стоял на столе. От него еще шел пар, и комната была наполнена запахами еды. На столе лежало извещение. Она вышла из дома, не погасив свет и оставив дверь открытой...