Часть 1
18 сентября 2015 г. в 22:16
Мы - поэты двадцать первого века.
Мы - подростки с дырой вместо сердца.
У нас каждый стих
ядовитой пропитан болью -
мы не умеем держать ее ночью.
Мы на листы тетрадные в клеточку,
ручкой черной,
словно по тонким венам,
жизнь свою расписываем по сеточке,
а в сознанье -
по своим разрушенным
стенам.
Мы заглушаем жгучую боль
в стакане с водкой,
мы думаем, что нам от этого лучше.
Но снова,
чуть нетвердой походкой,
мы садимся писать
болезные
строчки,
размазывая горячую кровь по рукам,
и, измазав все свои точки.
Слезы градом льют по щекам -
мы не умеем
выживать
ночью.