Не особенная.

Я не особенная. Самая обыкновенная. Ничем не примечательная. Простая. Заурядная. Серая. Каждый день всё идет своим чередом: я плыву по течению своей жизни, избегая крутых поворотов и порогов, заплывая в тихую гавань при штормовом предупреждении, дабы переждать там капризы обстоятельств, а затем снова отправится в путь. Не выделяюсь. Простая одежда, незаметная внешность. День за днем сливаюсь с безликой толпой, словно есть у меня эта мистическая мантия-невидимка. Хожу в пресном обществе. Не выбиваюсь из привычной всем и вся колеи, словно кукла на полке в детском магазине, которая ни чем не отличается от своих соседок. Но один день в году, когда деревья уже почти избавились от своего яркого одеяния, что небольшими золотыми вихрями кружит по городу, я могу быть особенной. Живой. Яркой. Огненной. Сбросить серую одежду, пустую маску, опостылевшую оболочку. Забраться на свою старую метелку и вылететь в окно, в таинственную темноту ночи, присоединяясь к задорному смеху таких же Свободных. Чувствовать холодный ветер в своих рыжих волосах, на обнаженной коже. Лететь в пустоту по направлению к ярким огням Лысой Горы, где уже вовсю пляшут черти да пьяные ведьмы, шугая прочую нечисть по ближайшим кустам. Наслаждаться теплом и силой огня, что горит на большом костре. Совершать безумства, выпивая залпом странные зелья, после чего уноситься в пляс с остальными. А потом провожать последние миги свободы, возвращаясь домой до рассвета на все той же метле, только уже более потрепанной, ведь не проходят шабаши без последствий. Сохранить этот день в своей памяти навечно, спрятав трофеи подальше на чердак. До следующего года. Пусть дожидаются своего часа. Как и я.