Пыль, похожая на песок

Этот песок скрипит на моих зубах, попадает в глаза, царапая роговицу, вызывая жгучую боль. Песочный ветер – обычное дело в этой пустыне, но почему-то именно сегодня он причиняет мне самую ужасную, самую невыносимую боль. Может быть потому, что я не знаю, как укрыться от него? Я просыпаюсь и вижу, что это был лишь сон. Всё как обычно – я снова изящная фарфоровая фигурка, которая стоит на полке в твоём кабинете. Я вижу, как ты ходишь по комнате туда-сюда быстрыми неустойчивыми шагами. Выражение на твоём лице настолько жалкое и злое, что мне хочется протянуть руки и обнять тебя, - но разве я могу? Я хочу плакать, хочу закричать, хочу сделать хоть что-то – моё существование так бесполезно! Я не в первый раз вижу тебя таким. Каждый день ты садишься у камина и разжигаешь его, а потом смотришь в огонь и шепчешь что-то обветренными губами. Я точно знаю, что ты обещаешь кому-то больше не делать этого, но почему-то каждый раз срываешься. Мне неизвестно, в чём дело, но я вижу, как ты страдаешь, и хочу утешить тебя. Мне кажется, что моё желание быть ближе к тебе настолько переполнило меня, что в один момент я просто взорвусь, рассыплюсь фарфоровыми осколками. Но и этого сделать не могу. Мне остаётся только терпеть боль. Разве не смешно – фигурка чувствует, любит! Внутри себя я хохочу и плачу одновременно. Нелепость ситуации, в которой я нахожусь, терзает меня ещё сильнее. Я даже не могу умереть… Как глупо! Снова этот песок. Он причиняет мне боль, несравнимую даже с горением заживо. Хотя, откуда мне знать… В пустыне нет ни единого места, в котором можно было бы укрыться от песка. Я точно знаю это, хотя из-за песка не видно ничего вокруг. Просто знаю, и всё. Мысли путаются, тают, словно дым… Я закрываю глаза и пропадаю в темноте своей боли. И снова твой кабинет. Ты так давно не протирал меня, что пыль покрыла меня толстым слоем. И так всю жизнь, - либо вечный сон о пустыне, где песок разъедает меня, либо скучная жизнь – да и жизнь ли? – в твоём кабинете под слоем пыли. И редкие минуты радости, когда ты снимаешь меня с полки и начинаешь протирать меня мягкой тряпочкой, нежно проводя ей по каждому изгибу. Но ты делаешь это всё реже и реже. Ты как будто забыл обо мне - нет, не так. С тобой происходит что-то, чего ты боишься, но не можешь просто взять и отпустить. И это что-то всё сильнее и сильнее привязывает тебя к себе, и ты забываешь о своём кабинете, о камине, обо мне… … Ты наконец-то дома. Я слышу, как грохнула входная дверь. Кажется, ты не в духе. Ты проходишь в комнату, кидаешь что-то на кресло, закуриваешь. Я всё чаще вижу, как ты поддаешься этой привычке. Видимо, это одно из последствий того события, - раньше ты не курил. Стоп. Когда ты купил меня и принёс в дом, ты уже курил. Я помню, как ты раскуривал сигарету, сидя в кресле у окна. Тогда… откуда же я помню, что раньше ты не курил? Я не сплю, я точно знаю это, но опять вижу перед собой пустыню. Песок исчезает, и на его месте открываются кадры, знакомые до боли… У меня день рождения – мне исполняется шесть лет. Я гуляю по парку и вижу черноволосого мальчика примерно моего возраста. Он машет мне рукой. Я, не веря своему счастью, подбегаю к нему. Он бодрым голосом рассказывает, что его отец недавно переехал сюда, а он никого не знает и предлагает мне стать его другом. Мне! У меня никогда не было друзей! Сдерживая слёзы счастья, я улыбаюсь и отвечаю тебе: - Конечно! Мы бегаем по усадьбе с дикими криками… Мой отец показывает твоему лошадей, а мы носимся по конюшне… Сидим за одним столом со взрослыми и скучаем… Лицей… Начало взрослой жизни… Первая любовь… Первые проблемы – и всегда рядом ты. Ты всё понимаешь, всегда поддержишь, поможешь… Единственный друг. Кажется, я всё бы отдал, лишь бы всегда быть рядом с тобой. Я плохо помню, что случилось в последний день. Воспоминания размыты, и я смотрю на них словно сквозь искаженное стекло. Кажется, мы тогда поссорились – я глупо ревновал тебя к твоей девушке. Как будто я имел право! Я выбежал на улицу, не видя ничего перед собой, разозленный твоими словами. Потом – чей-то крик. И темнота. А теперь ты стоишь передо мной, держа в руке мой портрет, и плачешь. Кидаешь быстрый взгляд на меня, срываешь с полки и разбиваешь о выступ стены. Наконец-то. Надеюсь, мы ещё сможем увидеться… … - Сюда! Сюда!!! Андрей глупо машет головой, как лошадь, отгоняющая мух, и наконец видит того, кто так громко кричал на весь аэропорт. Мгновенно его лицо расплывается в улыбке. Лавируя между кучками встречающих и прилетевших, он постепенно приближается к парню в клетчатой рубашке, машущему руками и чуть ли даже не подпрыгивающему. - Ну, вот мы и встретились. Привет, Саш, - Андрей протягивает ему руку. - Привет, Андрей. Саша жмёт руку и не может отвести глаз от Андрея, улыбающегося с какой-то еле заметной хитрецой. - Чего ты так на меня смотришь? Что, у меня на лбу третий глаз лезет? – Андрей и правда начинает панически ощупывать лоб. Саша смеётся: - Да нет. Просто ты в жизни немного другой, чем по Скайпу. Серьёзней, что ли. - Серьёзный? Я? – Андрей искренне обижается. - Ну, пошли, что ли. Чего на месте стоять. Андрей идет за Сашей к выходу. Москва встречает его сильным ветром и темными облаками, но он всё равно счастлив. Он вытирает рукой слезу и улыбается. - Ты чего? Оказывается, Саша все ёще смотрит на него. - Ничего. Песчинка в глаз попала.