записки о прекрасном

Я рисую тебя практически постоянно. Образ не выходит из головы: он словно выжжен у меня в мозгу. Он маячит перед глазами, иногда меняется, но остается ярким, словно солнце. И это солнце сводит меня с ума. Я пытаюсь перенести картинки из головы на бумагу, но получается плохо. Листки один за одним летят в мусорку, карандаш стирается, повсюду катышки от ластика. Я прерываюсь, чтобы перевести дух, закрываю глаза, чтобы представить тебя еще раз. Твою улыбку, блеск глаз, движение рук, блеск волос – все это так живо представляется, но на деле не получается ничего. Я рисую снова и снова, добавляя детали. А после понимаю: не то. Не Ты. Кажется, я схожу с ума. Я больна тобой и это неизлечимо. Девочка, которая рисует руками небо. Солнце, которое светит всегда, даже в самую пасмурную погоду. Красивая, неповторимая, великолепная – та, ради которой пойдешь на любые жертвы. Я хочу стать мастером, который сохранит твою красоту, чтобы она сводила с ума остальных. Ты – солнце, которое выжигает рассудок. Ты – вино, которым невозможно напиться. Все бесполезно. Я ложусь на кровать, закрываю глаза и постепенно засыпаю.