записки о прекрасном

Ей было немного за двадцать. Высокая, худая, с розовыми губами и серыми глазами. Легкая походка, тонкие запястья, сломанный голос и трудный характер. Такой трудный, как и её кудрявые волосы, фиолетового цвета. С грустной улыбкой и целым блокнотом недописанных стихов, она приходила на бульвар, садилась на лавочку и напевала песенки, выученные еще в детстве. Она мне нравилась. Когда-то давно мне удалось с ней познакомиться. Мы общались довольно долго, а потом мне пришлось уехать. Я предлагала ей поехать со мной, чуть ли не умоляла, но она лишь тихо смеялась и говорила: «Когда-нибудь приеду в гости. Жди, подруга» И ждала. Долго ждала. Надеялась, что не обманет. Прошло много времени, прежде чем я увидела её снова. Мы встретились на вокзале. Совершенно случайно. Я приехала встречать молодого человека, а встретила её. Она почти не изменилась. Все те же кудри, серые глаза, блокнот со стихами и тонкие запястья. Она сидела в зале ожидания, рассматривая свои зеленые ботинки. В бежевом платье и с убранными в хвост волосами. Я подошла. Мы поздоровались, обнялись. - Как ты? - Все по-старому. Изменились только мелочи. Похудела на пять кило, перестала пить газировку, начала пить кофе без сахара, научилась садиться на шпагат, из музыки теперь слушает только классику. - Стихи-то до сих пор пишешь? Она грустно улыбается; на лоб падает фиолетовая кудряшка. - Пишу. Это была последняя наша встреча. Если бы я знала, то непременно сказала ей, как она мне дорога. Как я не хочу её отпускать. Как хочу, чтобы она улыбалась и сидя на диванчике, читала стихи свои и чужие, которые заучила просто потому что. Но я ей об этом не сказала. Не успела. Я пыталась позвонить, но абонент был недоступен. Больше я её никогда не видела.