Так девственно бела бумага, Но что же мне начать писать? О том, как утро без отрады, Мне больно, горестно встречать? И те, кто голодны, страдают, И холод руки жжет бродяг. В расцвете бедность городская. О, сколько разных передряг! А счастьем хочешь поделиться, Когда главенствует добро? Сдается мне, тогда пылится На письменном столе перо. Прекрасны виды, солнце светит И воздух свеж, и щебет птиц, А дома ждут жена и дети. И скукой веет со страниц. Серьезно, автор, где же драма? Давайте кто-нибудь умрет! Давайте вот в финале самом, Окажется, дворецкий лжет. Добавьте нотку детектива, Приправьте страсти остротой. И поворот несправедливый Героя кроет с головой. Кого волнует безмятежность? Ждем приключений, хоть чуть-чуть! Пусть он застрянет в буре снежной, Или в реке начнет тонуть. Конечно не в упрек вам ставлю, А лишь хочу повеселить, Тем самым фактом, как бесславно, Рассказы можно загубить. Все сделай ты кошмарно пресным Или описывай свой быт. С сюжетом малоинтересным, Какой к тому же и избит. Да, я утрирую. Свобода Должна быть в творчестве большой. Минуты счастья и природа? Да ради бога, хорошо. Но все же ваш слуга покорный Предпочитает посложней - Переплетенье коридоров Во глубь сюжетных галерей. Заставьте плакать, волноваться На стуле ерзать, хохотать. И в умиленьи улыбаться. Ну в общем, голову терять. Пускай все плохо у героев - Тем интереснее читать. Нас Доктор Джекилл не устроит. Ведь не на сцене Мистер Хайд.
Часть 1
28 октября 2015 г. в 18:15