Сборник драбблов по Seventeen

      Джонхан, сам не зная, зачем не стрижёт волосы уже достаточно давно. Достаточно давно, что бы они выросли до плеч, и каждый поход в парикмахерскую, лишь грёбаное: “подравняйте, пожалуйста”. И, наверное, совсем не удивительно, что в университете его зовут: “принцесска”, хотя сам он, на вопрос: “ты парень или девушка?” привык отвечать пафосное: “я - ангел”.       Этот учебный день исключением не становится. Лучший друг Джонхана – Сынчоль, треплет его по волосам, взбивая их в птичье гнездо, и на прощание говорит привычное: “До завтра, принцесса”. И вроде Джонхана даже злит это, и вроде пора завязывать, а то уже парни на улице знакомится подходят, и вроде как вот, тот самый день в который всё решится. На самом деле день обычный такой, ничем не примечательный – среда, середина недели и можно бы разобраться с этим на выходных, но нет. Нет потому, что именно в этот момент в голове торкает и может потом он будет жалеть, но сейчас хочется срезать чёртовы патлы, что бы не мешались. Да и поводов для “принцесски” больше не будет, убеждает себя парень.       Он достаёт сигарету из кармана пальто, щёлкает зажигалкой, но та, как будто специально не хочет дать спасительное пламя. Сбоку слышится тяжёлый бас и примитивное: “Угостить даму огоньком?”. И Джонхану хочется угостить незнакомца тяжёлым ударом в челюсть, но он сдерживается. Привык уже. В ответ выдаёт борзо-дерзкое: “Где ты тут даму увидал, мудила?”, и даже сдерживает порыв взять предложенную зажигалку и засунуть её парню в одно небезызвестное место, когда тот плюётся, называя его педиком и уходя, корчит оскорблённую морду. Примерно через попыток пять, подкуриться всё же удаётся. Вместе с дымом приходит спокойствие. Вместе с мудаком, ушедшим в закат приходит ещё большее желание срезать волосы к чертям. Да хоть наголо сбрить, главное, что бы не такие, как сейчас. Подобные ситуации порядком подзаебали.       Парикмахерская от универа достаточно близко – парк пройти и плюс одну остановку. Докуренная до самого фильтра сигарета летит на землю, а жвачки нет и придётся мастеру, который будет его стричь, вдыхать запах сигарет. Но Джонхану плевать и он заходит в уютное помещение. “Можно без записи?” спрашивает он и девушка за стойкой отвечает, что спросит мастера о свободном времени. Парикмахерская светлая, тепло и вроде как уютно. Запах краски и прочих шампуней-кондиционеров даже не раздражает, как это бывает в салоне около дома. Он делает заметку в голове, что в следующий раз пойдёт именно сюда. “Проходите, пожалуйста” - Вежливо улыбается девушка и встаёт обратно за стойку. Джонхан скидывает пальто, оставляя его на вешалке, берёт рюкзак и проходит за расписанную цветами дверь.       Красиво, просторно, уютно. Парень садится в кресло и ждёт парикмахера, попутно рассматривая себя в зеркале. “Идеальный же, ну” – проблем с самооценкой не было никогда – “И волосы красиво лицо обрамляют. Какого хрена, вообще?!”. Потом вспоминает подколы друзей, незнакомых парней, которые подкатывают на улице и думает, что всё это даже весело. Подкаты даже лестны и если бы дураки не бежали от него, поняв, что перед ними не девушка, Джонхан возможно даже согласился бы на несколько свиданий. Рамок у него, как видно, нет. Парень, девушка, без разницы. А Сынчоль обзывается даже мило. И сам он милый. И наверное, стоило бы рассмотреть его как перспективного парня, но мысль свою парень закончить не успевает потому, что приходит мастер. По нелепому нескладный, угловатый и чуть ли не школьник на первый взгляд. Маленькие, но вытянутые глазки и чертовски позитивная улыбка. На улыбке Джонхан немного подвис. На волосах его переклинило сильнее – ярко белый блонд, растрепанный птичьим гнездом смотрелся необычайно гармонично.       На бейдже написано “Хоши”. И чёртово имя, будто штампом отпечатывается в голове парня. Он практически забывает всё, что хотел сказать и предлагает мастеру самому выбрать, что делать с волосами – чем чёрт не шутит. Тот предлагает что-то светлое, и Джонхан говорит: “Хочу, что бы как у тебя” напрочь забывая об уважении и едва не добавляя: “И тебя хочу тоже”.       На волосы ложится вонючая смесь, и как только всё прокрашено до самых кончиков мастер объявляет: “смывать через тридцать минут”. Он моет баночки, кисти, снимает перчатки и садится напротив клиента. - С чего вдруг решили сменить натуральный цвет волос? – спрашивает он, и Джонхан немного морщится, потому, что кожу головы начинает щипать и безумно чешется. - Подстригаться шёл. Засмотрелся на тебя. На твой цвет волос, в смысле, - спотыкается он, - решил, что это будет весело. - И как, весело? – не замечая неуважительного отношения, точнее просто не обращая на это никакого внимания, спрашивает мастер. - Слушай, чешется пиздец как. Почеши, а? Ну или отвлеки как-нибудь.       И Хоши отвлекает. Отвлекает, затыкая поцелуем, игнорируя противный запах сигарет. Отвлекает, опускаясь перед студентом на колени и расстёгивая его брюки. Джонхан не замечает жжения кожи головы потому, что когда чёртов парикмахер отсасывает тебе посреди рабочего места, уже как-то не до этого. Горячий язык проходится по головке, а затем вылизывает ствол вверх-вниз. Хоши заглатывает почти полностью, почти профессионально, и у Джонхана возникает вопрос: “А много ли кого мастер так отвлекал от неприятных ощущений?”. И как-то гадко становится, и как-то не хочется быть “одним из”, как-то резко себе этого горе-парикмахера хочется. Себе и насовсем.       Хоши глотает, застёгивает джинсы клиента и как будто ничего не произошло, говорит: - Пора смывать краску. - Пора мою жизнь в унитаз смывать, - отвечает Джонхан, осознавая весь происходящий пиздец.       Хоши лишь хмыкает, и тащит парня под раковину. Аккуратно смывает краску, массируя голову пальцами, наносит какой-то приятно пахнущий бальзам и аккуратно смывает. Затем минут десять колдует над тем, что бы цвет был без желтизны, и снова тащит клиента под тёплые струи воды и свои умелые пальцы.       Во время сушки феном разговаривать невозможно – слишком громко. Но Джонхан хочет поговорить. Как сопливая девчонка спросить: “Что это было? Что теперь с нами будет?”, и разрыдаться от разочаровывающего ответа: “Просто так, на один раз”. Но всё не просто так. Не на один раз, потому, что после того, как высушить и уложить его волосы, Хоши протягивает руку и представляется: “ Квон Сунён”.       Квон Сунён утаскивает Юн Джонхана пить чай в маленькую комнатку, рядом с кабинетом и предлагает подождать его пару часов до конца рабочего дня. И это самое счастливое событие в жизни Джонхана за последние года три. Конечно, он соглашается. - Ты блондинка, - ржёт Сынчоль и Джонхан мысленно прикидывает, как лучше убить друга. - И что с того? Я ещё и гей, - контрольный выстрел в голову. Сейчас он может навсегда потерять лучшего друга. Но видимо немножко не сегодня, потому, что Купс хохочет лишь громче, повторяя: - А реально принцесска. Я говорил же!       Через полгода после первого осветления Джонхан несколько раз успевает сменить цвет волос – то малиновый, то фиолетовый, то ещё какой. Нет, не по своей воле. Просто когда твой парень начинающий парикмахер с мозгами, которых и нет-то, потому, что краска разъела, противостоять ему сложно. Тем более, когда он призывно раздвигает ноги и отдаётся тебе с восхитительными стонами прямо на кухонном столе. Жить впрочем, они тоже почти сразу вместе стали, просто потому, что: “Хочу тебя. Себе и насовсем”. Да и курить Джонхан почти бросил.