Без названия

"Знаешь за окном опять льет дождь.Сейчас 5:45 утра.Я еще даже не ложился спать,потому что тебя нет дома и сегодня наверное уже не будет.Ты опять развлекаешься со своими друзьями,а про меня забыл.Конечно я для тебя никто,просто пустое место.Я устал каждую ночь поджидать тебя у двери,как верный пес. Знаешь раньше я не мог понять выражения "прожигатель жизни",а теперь я его понял.Это ты,ты прожигаешь свою жизнь.Вместо того чтобы на парах слушать преподавателей ты спишь,а ночью вместо того чтобы спать,ходишь по клубам и тратишь деньги отца на продажных девиц.Ты знаешь что дома тебя будет ждать твой братец,как верный пес.Он всегда прикроет от родителей и уладит конфликты с учителями. Прости брат,но я так больше не могу.Я не могу смотреть как ты рушишь свою жизнь.Мне было очень тяжело смотреть на это все и я не справился с этим грузом.Я сдался.Прости меня брат.Я так и не смог сказать тебе этих трех важных слов." Такая запись красовалась на листке,который лежал на столе шестнадцатилетнего подростка.По имени Томас Кроу,сам мальчик лежал на кровати.Простыня была вся в крови,а рядом на тумбочке лежало окровавленное лезвие.Когда Крис Кроу зашел в комнату младшего брата он был в шоке.когда он прочитал записку,Крис понял ту заботу брата,которая раньше его раздражала.А теперь его никто не будет ждать в квартире,прикрывать от родителей и улаживать конфликты с учителями.Крис понял что потерял брата и ни на какой-то там жалкий отрезок времени,а на всегда.