Война

Война.… Не многие помнят, какого это. Пот, кровь, слезы… Поле брани, трупы товарищей, отдавших свою жизнь на благо. Ради мирной жизни нового поколения… Ежедневные страдания простых рядовых, ушедших на войну совсем молодыми, плач матерей, потерявших дитя в жестокой битве... Не многие знают об этом. За каждым шагом кроется опасность, смерть, несчастье. Смотреть на смерть тех, кто недавно сидел, и рассказывал о своей жизни, смеялся, пел песни... Это ужасно. А через несколько десятков лет о них уже никто не вспомнит, кроме дряблых старичков-однополчан в их день рождения или двадцать второго июня. Или девятого мая. Но больше... О таких вещах не каждый готов говорить. Даже семьдесят лет спустя. Кому-то тяжело до сих пор. А кто-то переступает через себя и рассказывает. Чтобы помнили. Дети. Внуки. Правнуки... Что бы память об этом жила. Что бы дети, наученные на ошибках других, не пережили этого ужаса. Хотя последние... Для них это уже не важно. Шум стрельбы, грохот взрывов, рев самолетов... Музыка войны. Попробуйте погрузиться в один день из повседневной жизни воинов, отдавших свои жизни за вас. Кругом ужасная вонь. Кровь, испражнения, и запах горелого мяса. Человечьего мяса. Тошнотворно, не правда ли? Траншея. Грохот. Рев самолетов и опять грохот. Взрывы, обстрелы... Страшно. Не знаешь, куда упадет следующий наряд. Земля, разбитая сотнями сапог, испачканная в крови, блестящая гильзами от патронов. И юноша. Грязный, с взглядом загнанного зверя. Сжимает руки вокруг оружия, хватаясь за него как за спасительную соломинку. Боится. Трясется. Но стоит. Потому что дома старая мать. Маленькие сестры и братья. Семья. Он будет стоять. Ради них. Он отдаст свою жизнь за их спасение. Но вот и враг. Со стальной решимостью во взгляде, гордо идет в бой, по воле своего вождя. За что борется он? Юноша не знает... Он знает только то, что это враг. Убей или будешь убит. Другого не дано. И снова сплошная пелена. Кровь. Много крови. Земля стала багрового цвета, ноги вязнут в глине. Но он продолжает идти. Новый взрыв. Грохот. Совсем близко. Настолько близко, что земля под ногами трясется. Он упал. Не устоял на скользкой от крови земле. Его подняли. Без лишней нежности, за волосы. Больно. Он поднял голову, смотря на лицо врага, корчащего зверскую гримасу. Страшно. Маленькие лапки ужаса забрались под одежду, словно маленькие жучки, посылая по всему телу разряд мурашек, и холодный пот осознания прошиб юношу. Он не сдастся. Умрет, но не сдастся. Лицо, перекошенное от ужаса, вдруг стало обреченным. Это не понравилось вражескому офицеру, и в следующую секунду ему отвесили хлесткую пощечину. Щеку обожгло болью. Во рту привкус крови: он прокусил губу. Сегодня он не вернется в лагерь. Не увидит больше временного облегчения в глазах товарищей, липкой надежды, что как паразит клеится к каждому. Он больше ничего не увидит. Выстрел. В живот. Органы почти не задеты, но рана смертельна. Ведь его никто не заберет. Он умрет в муках, от жуткой, зудящей боли и потери крови. А в глазах убийцы превосходство. Очередной солдат был убит. Очередная жизнь оборвалась в этом сражении. Надежды, мечты, желания... Все в пустую. Последнее, что увидел юноша, лежа на земле и истекая кровью, было небо. Хмурое. Как будто оно печалится из-за смерти своих детей. А потом будет дождь. Это слезы несчастной матери, которая теряет своих детей.