Мелодия дождя

      Она сидела на скамейке и думала: «Как странен этот мир… В книгах так все замечательно, даже когда все умирают. Почему же в жизни все ужасно? Почему любовь причиняет боль? Может это болезнь… Нельзя заражаться! Но она все равно настигнет. Это эпидемия»       Она смотрела в осеннее небо и думала о ней. О его лице, голосе, характер. И о том, что нужно это скорее забыть. Но все бесполезно.       С небо медленно начали капать капельки воды. Но они не раздражали. А наоборот, утешали. Казалось, будто в каждой из них сейчас отражается все ее внутренние переживания. Волосы уже намокли. Но она не собиралась уходить. Сидела, как прежде, и думала: «Вот бы он сейчас появился, приобнял меня, и увел под крышу. Ведь такая обычная забота, а сколько бы она для меня значила. Хотя пусть сидит дома. Еще заболеет. Не хочу, чтобы ему было плохо.       А где-то за 2000 километров от нее, возле окна, сидел он. Дождь. Абсолютно такой же, утешающий. Он бил по крыше дома, создавая музыку… Красивую, мелодичную, простую, но при этом завораживающую. Он неторопливо достал из футляра свою скрипку и начал подыгрывать дождю. «Если бы она сейчас меня слышала…» — подумал он. — «Почему она так давно не отвечает на сообщения. Может с ней что-то случилось? Может, в её жизни что-то поменялось?»       Так они и жили далеко друг от друга. Они почти не видели друг друга. Только небольшое количество фотографий. Это не может быть «любовь с первого взгляда». Это что-то другое… Более современное… Ах уж эти, технологии. Только губят людей!       Они переписывались. Иногда. Между занятиями. Но находили в письмах друг другу опору и поддержку. Даже не зная, кто стоит на другом конце провода, они нашли общий язык. Все было просто замечательно! Что может быть лучше, чем найти такого верного друга? Так бы и продолжалась, если бы дружба не переросла в что-то больше. Любовь, а может только влюблённость, все уничтожила. Вы скажете: «Но что такого? Если любят друг друга, это хорош». Да, дружить на расстояние возможно. Но не любить. Тогда любовь превращается в мучительное испытание, морально-психологическую болезнь, к которой нет лекарства. Есть обезболивающие, они заглушат боль, но ненадолго. Музыка, книги, дождь…       Они так далеки друг от друга. Это не изменить. Она так и будет сидеть на своей скамейке, а он так и не допишет до конца мелодию дождя.       Очередной серый школьный день… Они улыбаются своим друзьям, знакомым, родителям. И те даже не подозревают, что происходит на самом деле. Вечер… Тихий, мирный вечер.       -Что с тобой. Ответь.       Она читает сообщение и начинает плакать. Она не может его забыть, если он будет постоянно ей писать. «Может сказать ему об этом? .. НЕТ! НЕЛЬЗЯ. Я так люблю, когда он мне пишет… Я буду еще сильнее страдать, если он перестанет писать»       -Ответь, прошу…       -Я жива:D Не беспокойся, — отвечает она, чтобы хоть как-то скрыть свою боль.       -Почему ты молчала? — спрашивает он, но внутри он радуется, что с ней все в порядке.       -У меня были проблемы в школе, — нагло врет она.       -Я тут сочиняю мелодию одну… Можешь посмотреть?       -Да, конечно. — Она счастлива, что увидит то, что он сам придумал. Его мысли, чувства. Ведь это и есть музыка.       Он отправил ей ноты. Она подняла крышку фортепиано и заиграла. Музыка разливалась в тишине… Мелодичная, легкая, нежная… Она будто текла сейчас вместе с кровью по всему телу. Это не просто ноты… Она играла и играла, то что он ей отправил. И тут случайно сама закончила произведение. Также легко и просто, также мелодично и чувственно. Хорошо, что под рукой был нотный листок.       -Смотри, что я придумала, — и прикрепила фото, только что придуманного мотива. – PS: Это восхитительно… Тебе нужно больше писать музыки.       -Спасибо, ты тоже восхитительна. И это окончание… Как оно сюда подходит!       - Рада, что тебе понравилось. — она улыбнулась.       - Знаешь, у меня есть мечта — встретить тебя вживую.       - У нас похожие мечты!)       И тут их переписка прекратилась. Не писал ни он, ни она. Прошла неделя, месяц. Каждый в своем городе по вечерам сидел и наигрывал ту мелодию дождя, вспоминая о том далеком и любимом человеке. Прошло два месяца. Зима. Скоро Новый год. Она сидела на той самой скамейке и тихо мычала мелодию.       -Ты помнишь… -услышала она чей-то голос сзади.       Она развернулась:       -Ты? Это ты? Как?       Он аккуратно провел по ее голове рукой и смахнул снежинки:       -Я хотел, чтобы твоя мечта исполнилась хоть под Новый год. Ты замерзла, иди за мной.       - И куда же? — съязвила она.       -Увидишь.       Они зашли за поворот парка. Она увидела футляр. Скрипка… Та самая…       Он молча достал свой инструмент и заиграл ту мелодию. Но она была не такой… Ноты, мотив, все тоже самое! Но настроение другое.       Это не была уже мелодия дождя. Это было что-то похожее на вальс снежинок. Нежный, но при этом радостный, счастливый.       Она не выдержала и, подойдя к нему, крепко обняла. Он обнял ее в ответ.       Удивительно все это получается! Жаль так не бывает в жизни.