Dying landscape

«Умереть дважды. Умереть и вновь возродиться. И совсем не измениться. В этом весь мой Господин. Точнее, мой бывший Господин. Теперь, у меня уже нет ни господ, ни себя…. Сиель. Ты понятия не имеешь, насколько ты был мне дорог. Но ты каждым своим поступком, каждым словом всё больше и больше отдалялся от меня. А сейчас… Ты вообще разбил мои надежды. Как хрустальный бокал с вином. Только теперь, вместо вина в нем — моя кровь. Кровь демона, который несмотря ни на что влюбился в своего Господина и отдал за него всё. Кроме жизни… Жизнь отнял у меня ты сам. А сейчас…Мне всего лишь больно осознавать то, что ты так и не понял моей жертвы. Прости Сиель и прощай. Мы не встретимся уже никогда. Прощай. Ты убил меня, своего дворецкого. Себастьяна Михаэллиса…» На чёрной ткани фрака медленно расползалось кровавое пятно. Белая рубашка забрызгана алыми каплями, которые словно рубины поблескивают в свете призрачного солнца. Черные, белые и темно-синие розы прекрасно дополняют трагический пейзаж. Взгляд кроваво-карих глаз застыл навеки. Только возле виска медленно высыхает серебристая слезинка. А губы растянуты, не в привычной, ехидной, а в обречённой нежности, улыбке. Вездесущий ветерок треплет чёрные волосы. Изящные руки в белоснежных перчатках раскинуты в стороны, как будто жаждут сжать кого-то в объятьях. Но… А лепестки роз всё так же продолжают кружится вокруг… На мертвенно-бледную щеку падает лепесток чёрной розы. Тёмный цвет прекрасно оттеняет уже не живую натуру. А глаза… Глаза кажутся живыми. Будто, сейчас он поднимется и снова усмехнётся и скажет…Скажет! Но нет… Взгляд постепенно затухает и надежда гаснет вместе с ним. Надежда. А какое это красивое слово… Слово, которое может убить, а может и воскресить. Никто….Никто из демонов не получит эту душу. А самый достойный был убит…Убит душой и человеком, который сделал всё – лишь бы не отпустить его. А результат… А тёмные лепестки продолжаю кружиться вокруг в неведомом танце. Будто, в этом мире сейчас звучит музыка. Музыка, которая навевает надежду и веру. Шостакович, Вивальди, Моцарт, Бетховен, Бах… А лепестки кружат и ничто не может им помешать. Ни в этом мире, ни в другом. Дьявольски красивая картина, ты не находишь Сиель? Автор её – ты….