Один вздох

Один выстрел. Одно мгновение. Один вздох. Одно падение. Наша смерть может быть быстрой, а может тянуться годами. Она может забрать нашу душу сразу, а может отламывать от неё кусочки, постепенно съедая. Рождение — это начало боли. Начало пути, которое рано или поздно закончится. Начало игры, где нет кнопки "сохранить". И мы должны пройти все уровни, чтобы в конце концов умереть. В нашей жизни есть такие моменты, когда мы хотим скорее уйти. Покинуть этот мир и уйти в совершенно новый. Но для некоторых из нас смерть — это повод для юмора, который не все понимают. 17 июля 1976 год. Одиночество и скука поглощают с головой. Они не дают разумно мыслить, принимать решения. Только тиканье часов разбавляет ту тишину, в которую погрузился деревянный дом. Пожилой мужчина встаёт с скрипучей кровати и подходит к стене, где развешаны десятки картин. Хобби. Каждую неделю он принимал посетителей из других городов, слушал бесконечную похвалу и восхищение в свой адрес. Некоторые работы покинули эти стены, они увидели свет на многих аукционах и во многих музеях. Но одной славы было недостаточно. Никогда мужчина не принимал смерть всерьёз. Как многие из нас, он думал, что это его не коснётся. По крайней мере сейчас. Что его не заберут раньше времени. Но старик ошибался. Запах древесины и пыли царил в доме, духота не давала дышать полной грудью. Серые глаза осмотрели комнату, пробежались по всем полкам и углам, но остановились лишь на одном предмете. Руки, что из-за возраста покрылись морщинами, легко подхватили табурет испачканный в масляной краске. Он занял место прямо над висящими проводами в узком коридоре. Мысли улетучились из головы, а на лице появилась странная улыбка. Один шаг, и человек уже твёрдо стоит на табурете. Одно движение, и провода обмотали шею. Одно единственное слово, и ножка стула ломается. Прошло полчаса с момента этого "несчастного" случая. Пришедшие домой родственники не могут скрыть слез. Естественная реакция человека — плачь. Именно со слезами мы порой преодолеваем боль, предательство, страдания. Вызванные врачи констатируют смерть. Самоубийство. Эти слова произносят люди в белых халатах, выдавая свидетельство. Местный батюшка отказывается отпевать, но близкие усопшего все же уговаривают его, утверждая, что старик не мог умереть по собственной воле. Ведь он собирался в Москву, к своей дочери, чтобы посмотреть на первую новорожденную внучку. Кладбище. Единственное место, где не хочет оказаться каждый. Единственное место, где нет суеты. Единственное место, где каждый из нас погружается в воспоминания. Открытый гроб, а в нем человек в чёрной костюме. На его голове белая повязка. Девушка, что стояла все это время с братьями и сёстрами, с матерью, не плачет, а смотрит на бледный лоб своего отца. Она подходит к дубовому ящику ближе и замечает... Кровь. Но не остывшую, а ту, что свободно течёт и стекает на белую обивку. — Он жив, — шепчет девушка, прикрывая рот рукой. — Он жив. — более громко произносит она. Люди ей не верят. Не понятно почему, но не верят. У большинства в голову впилось известие о смерти. И его очень трудно было вырвать. Для всех это было очередным бредом дочери известного в этих краях художника. Похороны заканчиваются. Все расходятся по домам. Через десяток лет про этот странный случай забудут, но не та девушка. Она до сих пор верит, что её отец был жив. И как это ужасно не звучало, но она была права. Они похоронили человека заживо. Провода были натянуты слишком слабо и порвались, но они успели пережать сонную артерию. Мужчина просто спал. Все это время он находился в коме. Порой задумываешься о том, что оставишь после себя. Тебя могут забыть, как лист, что сгнил поздней осенью и впитался в землю. Но самое страшное то, когда придёт наше время. Ты можешь уйти, только начав движение, а можешь уйти, когда уже давно истёк "срок годности". Каждая секунда играет огромную роль в нашей жизни. Сейчас ты веселишься, а через секунду уже лежишь весь холодный. Ты можешь просто лежать на диване, а потом встать и упасть замертво. Рождение — это крики ребёнка, а смерть — крики близких.