Молчать

Я закрываю глаза: может быть, свет пройдет. У меня от него – сильно болят глаза, словно их кто-то режет где-то наоборот. Ну, а точнее – на обороте меня. Я умираю каждый день или, быть может, ночь. Кто разберет эти глупые шутки огромных планет? Мне бы немного сил. Или хотя бы тебя. Чтоб научиться радоваться этим твоим глазам. Я вырываю стихами, что так кричат о тебе. В строки косые я так хотела облечь тебя. Только вот вышло так, что в них оказалась я, будто закрыта в клетке, ну, а где ключ? Ключа, вроде как и нет. Мне говорят другие: "Ты досчитай до ста". Тихо бормочут: "Слышишь? Может быть, боль пройдет". Но я уже помню до тысячи триста двух. Это, наверное, грустно. Это, наверно, пока. Осень пока, зима, лето, весна… ну и пусть! Ты у меня внутри. Корчишь смешные рожи. Крепко сжимаешь сердце, спрашиваешь, где болит. Я умираю молча, ехидно, даже со смехом, словно бы: "Ах, не пошел бы ты, Арнольдо? Тоже мне Айболит!" Радостно ты вгрызаешься в то, что еще не съел. Чавкаешь, интеллигентно свой вытираешь нос. Кажется, то были внутренности мои... Слышишь?! Да задуши? Только как я - со смехом. Чтоб нам позже было о чем говорить. Знаешь, репоголовый. Мне одинаково больно. Рядом с тобою и без этих твоих светлых рук. Как же так все выходит? Если кто убивает – вновь зашивает дыры, тихо врезаясь в кожу, длинной и острой иглой. Слышишь, мы чуть похожи. Жаль, только не душою. И не красотой угрюмых и серых лиц. Я умираю и корчусь, наверное, это счастье. Счастье, о котором принято забывать. Ты улыбаешься робко, тихо мне шепчешь: "Здравствуй", спрашиваешь украдкой: "Как у тебя дела?" Я открываю глаза: может быть, свет останется Только бы свет остался Со мною Сейчас, Потом, Навсегда.