Учитель по обмену

Одеяло, запачканное кровью... Опрокинутая ваза, разлетевшаяся на десятки мелких осколков... Нож, воткнутый в подушку... Снова крик боли, так отдавающий в виски. Умирать больно, а рождаться ещё больнее. Пинимать то, что живёт внутри тебя, сжирая душу. Стоит ли? Может, закрыть глаза на прошлое, напоминающее о себе по ночам в кошмарах. - Я не хочу спать. Моё тело просит сна, а душа покоя. Если так надо, то убейте меня... Художник медленно подходит к почти безвольному телу, протягивая руку. - Ты не можешь. Убить тебя? В этом нет смысла,- рука художника обхватывает запястье, липкое от красной жидкости. Он садится рядом, обнимая безвольную говорящую куклу. Та прижимается ближе. Кровь продолжает просачиваться сквозь белую простынь... Последний вздох. Тихий и размеренный. - Я всегда буду рядом...- глаза закрылись, и кровь перестала течь по жилам. Холод охватил мастерскую, боль резанула в груди. Кукла исчезла... Творение богов, которому дали душу... Оно не рядом. Оно ушло. Ушло навсегда, оставив после себя лишь воспоминание....