Часть 1
24 сентября 2015 г. в 00:09
Мысли разбиваются птицами о холодный камень могильной плиты.
Хочется подставить лицо обжигающему до костей ветру и закричать. Если б то был я. Кто угодно. Но не ты. Сука-жизнь оставляет сквозную рану в сердце – свою печать. Время бежит, не теряя мгновения на тебя. На меня. На нас. Время бежит, а я мчусь вдогонку: остановить, развернуть и – вспять. Чтобы снова. Как раньше. Помнишь? Дрожащие пальцы сжимают очередную последнюю сигарету. Эти блядские магловские палки я впервые увидел в кармане твоих брюк. Заднем кармане. Когда мелкая жизнь Слизеринского Принца осыпалась горсткой пепла к твоим ногам. Малфои, черт возьми, не плачут. Малфои тихо скорбят; а кошки скребут – где-то там, под ребрами, у самого основания ледяной глыбы.
Осень морозит плечи; витражи воспоминаний морозят то, что ты когда-то назвал душой.
-Вот здесь, - рука на груди. Хриплый вздох. – Я покажу тебе. Может быть. Однажды.
Я залил все бетоном из несбывшихся надежд, Поттер.
- Ты не обязан.
- Я хочу иметь выбор.
- Ты должен выжить.
И я выжил. А что же ты?
- Это не смешно.
- Еще как, Поттер, - рука к руке, неровное дыхание и пол в незабудках.
Просто я – переслишком. Просто ты – недомало.
Отражаться в тебе полустертой страницей стихов. Недописанных кем-то, нерассказанных где-то не здесь. Словно в кино попал. Черно-белое. Только мой силуэт всегда в тени. Ну, знаешь, как это бывает.
- А вон там - Андромеда.
Следить за твоими пальцами и вдыхать тебя всем своим существом.
- Она была отдана отцом в жертву морскому чудовищу Киту.
Дрогнувшие в блеске тарелки-луны тонкие губы.
- Будь на ее месте ты, я успел бы вовремя.
Кривая усмешка.
- Я бы смог. Веришь?
- Верю.
И я не смог. Слабак. Жалкий, никчемный.
Будь моя воля, я предпочел бы оказаться по ту сторону земли. Там, где есть твои ресницы и планы на жизнь. Даже если в них нет одной маленькой детали. Незаметной невооруженному глазу.
- Я женюсь.
Меня.
- Это просто было.
Это не было, Поттер. Это есть. И тогда, и даже сейчас. Ведь я здесь. Слышишь?
Пинаю носком ботинка серую глыбу с твоими инициалами. Злость внутри кипит выше уровня терпения над зависимостью.
- Мы все равно не смогли бы…
- Заткнись.
Поцелуи-укусы, бешенная страсть и немая мольба о пощаде. Рассекать грубый воздух искрами воспаленных глаз. Хвататься за рукава судьбы и тянуть, тянуть, тянуть.
- Джинни?
- …
- У тебя есть выбор.
- Я его сделал.
Клетки кишечного эпителия живут два дня. Серый кит погибает к шестидесяти годам. Сколько отведено мне? Кажется, прошла целая вечность.
- Снова здесь.
- Хотел увидеть тебя.
- Это глупо.
Мы живем, чтобы совершать глупые поступки, Поттер. Тебе ли не знать.
Тонкий золотисто-алый шарф грубой вязки совсем не греет, но все еще горько отзывается твоим запахом в груди.
- А. Агония.
- Я. Ярость.
Лукавый взгляд из-под полуопущенных.
- Т. Тебя. Здесь. Сейчас.
Мягкие шаги глухо по жухлым листьям.
Мы никогда не здороваемся. Не произносим ни слова. Она просто садится рядом – и все; мой маленький выдуманный больным сознанием мирок взмывает ввысь кисловато-сладкими струями дыма.
Мой бледный слой эпителия и ее заляпанное веснушками лицо.
Она слишком громко не спрашивает. Я слишком больно молчу.
- Пригласишь?
- Не думаю, что это хорошая идея.
Я тоже.
- Мы пережили ее. Войну. Ты и я.
Отчаянные попытки отчаявшегося недочеловека.
- Прошлое должно остаться в прошлом.
- Ты будешь моим настоящим.
Всегда.
Она закрывает лицо руками; прозрачные капли стекают по подбородку. Ветер кружит цветные листья в причудливом танце.
- Я не умею.
- Брось. Это несложно, - ладонь на талии; поворот – второй. Глаза в глаза.
Никто из нас не может уйти первым. Поэтому на выходе из кладбища каждый вечер нас видят словно бы вместе.
Но я всегда возвращаюсь раньше. Три года, десять месяцев и семь дней. Я забираю свое: драгоценное время с тобой, отнятое у меня в прошлом.
Я всегда возвращаюсь. Слышишь, чокнутый гриффиндорец?
- Это конец.
- Я бы поставил многоточие.
- Не стоит, Малфой.
Я рушил стену между нами в одиночку, не понимая, что все это время ты строил новую.
Я сбивал кулаки в кровь, ковырял заплесневелые камни, кое-как, по одному, и – прочь.
Ты покрывал новые толстым слоем цемента.
- Драко.
Земля уходит из-под ног. Снова и снова.
Горстка улыбок в сжатом кулаке и простуженные окна в чужой гостиной.
- Я не вернусь.
Я знаю.
- Убирайся.
Из твоей полужизни? Вряд ли. Из твоей послесмерти? Никогда.
Слышишь?