***
Она тяжело обмахивалась веером, сидя в кресле в тени от тиса. Бобби лежал у её ног, тихо повиливая хвостом, смотря на мир с той тоской, которую плещется в глазах человека, ждущего казни. Казни не своей, казни любимого, дорогого человека, которому не можешь помочь. Она любила жизнь, радовалась каждому событию, звонко смеялась. В её глазах искрились те чудные огоньки, которые так любят художники. Все её жесты, даже самые обыденные, были исполнены детского восторга. А когда она пела, умолкали птицы. Она нашла меня, когда нам было по шестнадцать. Она была добра и солнечна, словно ангел. В своих легких платьицах она не ходила, она летала, парила над грязью и пошлостью остального мира. Небесное создание, она светилась и была святой. Она тонула в белых кружевах, робко прикрывалась фатой. Улыбаясь, она сказала заветное "да". Я не мог поверить своему счастью. Я нёс её на руках. Она хотела детей. Как и я. Мы обращались ко всем врачам, но ничего, абсолютно ничего не поменялось. Иногда я слышал её тихий плач, и в такие моменты я плакал вместе с ней. Она была слишком молода. Слишком добра, слишком милосердна. Но мы не выбираем, когда нам закончить жизнь. Этот выбор за нас делают другие.***
Скрипнули половицы, в часах что-то треснуло, протяжно завыл дверной звонок. Я встал, нехотя расставаясь с частью себя, навсегда отпуская её. Я до последнего не верил, даже сейчас, видя её в гробу, я не соглашался. Я все твердил про себя одни и те же слова. Смерть - это то, что случается с другими.