Часть 1
25 сентября 2015 г., 22:22
Раны лета сочатся грустью стылой памяти, серых дней.
Стих рождается этим чувством, что острее иных ножей.
Камнем режущим тянет жилы, разливается кровью рек.
Ты поймёшь, что когда-то жили. Эта песня была светлей.
Раны лета сочатся стужей, призывают метель и снег.
Кто бы знал, что уже простужен тем стихом, что зовет грачей.
Птиц несчастий и скорой смерти. Птиц весны и немых очей.
Ты поймешь: мир больше не нужен. Теперь жизни не нужно идей.
Раны лета сочатся илом, призывают огонь и гром.
Это было хмельное время, что ты помнил, шагая в шторм
Из помятых, забытых мечтаний. Из игрушек и их костей.
Ты построишь забавный замок. Будет он на гробах церквей.
Раны лета сочатся болью сотен капель глухих дождей.
Стих рождается в грусти звонкой, что терзает иных сильней.
Та тоска создана для безумства, её пальцы всех льдов холодней.
Ты убьешь сам себя этим чувством… До того, как покажешься ей.
