Париж

Париж — город любви. Но разве есть дело девятнадцатилетнему пареньку до этого? По сути, должно, но Лоик Нотте приехал сюда не из-за амурных дел. Не с дамой сердца и уж тем более не для того, чтобы искать её. Весь в работе, бельгиец собирался покорить Париж. Но судьба решила все за Нотте, сама, подбросив его взору очаровательную фигурку милой девушки. Молодая особа мучалась, склонившись над уличной решёткой и пытаясь достать шпильку туфель. На этом насмешки судьбы не закончились. Будучи в коротком платье, вздымающемся от каждого лёгкого дуновения ветерка, девушке приходилось параллельно придерживать подол своего наряда. "Как банально," — усмехнулся Лоик, подумав о классике жанра с застрявший шпилькой туфель. Тем не менее, парня потянуло в сторону прекрасной особы. — Я могу вам помочь? — вежливо спросил Нотте на английском. Видимо язык слишком привязался. — Извините? Я вас не понимаю, — пролепетала девушка на идеальном французском. Этот язык звучал так сладко с уст француженки, что Лоик невольно облизнул верхнюю губу. — О, я хотел спросить, не нужна ли вам помощь? — быстро сообразив, парень перешёл на родной язык. — Было бы неплохо, — сопровождая свою речь ослепительной улыбкой, она кивнула в сторону решётки. Бельгиец быстро присел и, робко обхватив щиколотку девушки, принялся доставать шпильку. Управившись в пару секунд, Нотте поднялся. — Что мешало вам расстегнуть туфлю, мисс...? — вежливо усмехнулся он. — Просто т/и, и можно на "ты", — нисколько не обидевшись представилась девушка, — а помешала мне сломанная застёжка. — Прекрасное имя, т/и! Меня зовут Лоик, — Нотте уже понимал, что Париж — город любви, и бельгиец не был исключением в этом чудном месте.