Точка схода

Я бегу вперёд. Без смысла, без передышки. По мелькающим пяткам хлыстом меня бьёт своя собственная душа. Не понимаю, что это внутри. Чувства поменялись наклейками-ярлыками, и радость сходит за ревность, и ярость похожа на раболепие. Вы когда-нибудь видели ангелов? Да-да, я тоже был ребёнком, и у меня тоже было и Рождество, и Пасха. В нашем саду всегда стояла маленькая каменная фигурка девочки-ангелочка, которая со сладкой и спокойной улыбкой молилась Господу о спасении душ. Над дверью наших соседей каждое Рождество висела пластиковая картинка с изображением белокурого крылатого мальчика. В старших классах я часто получал валентинки от девчонок, где пухленький Амур с оголённой розовой попкой стрелял из лука лучами любви. Я тоже всё это видел. Но это изображение… Другое. Они больше. Они выше меня, и рельефные мускулы не скрыть под тонкой белой накидкой. Они грозные. На их лицах нет той беспечно-детской наивности, к которой я привык. Игра света и тени подчёркивает строгие черты лица и волевой подбородок. И жутко, и прекрасно. Они властно-спокойные. Глаза излучают решимость, их взгляд ужасней любого рентгена - он забирается в душу, нагло роясь в потаённых уголках сердца. Художник был гением, поместив точку схода как бы в нашей голове. Из-за этого треклятого приёма не ты смотришь на изображение… Всё гораздо хуже. Кто бы мог подумать. Я боюсь оставаться один в этом холодном помещении с алтарями, иконами, статуями… Воздух здесь пропитан ладаном, лёгкий дым выедает глаза, видевшие столько грехов. Чёрно-коричневая радужка не так красиво смотрится на красных белках. Слёзы. Слёзы раскаяния, ужаса. Невозможно сидеть одному в этой звенящей и давящей тишине, не слыша даже шума волн за бортом. Бессмысленно перелистывать Евангелие, читать Псалмы, петь молитвы… Я не понимаю сути, а душа не знает, что ей делать: плакать от счастья единения со Всевышним или же мертвецки бледнеть, осознавая скверну этого тела. Я хочу бежать. Далеко. Но вот же неудача: чем быстрее я бегу, тем медленнее двигаюсь по ленте времени. Я, наверное, попал в Зазеркалье. Наверное, мне просто нужно делать всё наоборот. Да. Верно. Я вернусь назад и изберу другой путь. Я просто не буду священником. Я просто встану на другую сторону шахматной доски. Я просто не буду видеть каждый день суровые, пугающие выражения картин, пустые лица единомышленников, кровавые слёзы Жанны. Не дай Бог ребёнку пережить в своём детстве такой ужас и стать безэмоциональной фарфоровой куклой. Я помолюсь об этом, но позже. Так что ты там говорил, Хао?