Часть 1
27 сентября 2015 г. в 01:02
Он, надменный, холодный, пал без надежды.
Он в крови моей, грязи изгваздал одежды.
Его перья от пальцев моих, от касаний
потемнели, как пепел сгоревших сознаний.
Он, брезгливо людей и меня избегавший
и насмешливо-зло на меня наплевавший,
пал и длани мои до весны целовал,
прижимаясь к кровати, где труп мой лежал.
Он, шутивший про смерть и про долю и рок,
заигравшийся в детство бессмертный игрок,
вспоминает теперь, как сам был в крови
из-за тех, кто ему признавался в любви.
Он, холодный, надменный пал предо мной,
несмотря на бессмертность почти неживой.
Вспоминает и видит себя, а не труп,
и ухмылка сползает с мраморных губ.