77, 29.05, Мост

      Я останавливаюсь посередине моста и кладу свой маленький чемоданчик на землю рядом с собой: он слишком тяжёлый сейчас, тянет вниз и не даёт свободно дышать. Внизу суетятся люди, бегут сплошными перемежающимися потоками в две стороны - мне не виден вход на вокзал, но не остаётся сомнений в том, где он находится. Люди приходят и уходят, слышен топот и лёгкое автоматическое кряхтение входных разъезжающихся дверей. Я присаживаюсь на корточки, держась за обычные железные поручни: мне интересно увидеть всех этих людей поближе, успеть рассмотреть каждого, пока очередной спешащий с портфелем не скроется из виду... У меня тоже нет времени, нужно торопиться. Я поднимаюсь на ноги и замираю, не зная, как отреагировать на появившегося в поле моего зрения конкретного человека. Он стоит рядом, смотрит туда же, куда и я, но его чёрные лакированные туфли чудом удерживаются на железной перекладине с давно облупленной краской. Я не поворачиваю голову, я и так чётко вижу всё: торопящихся везде людей — на мосту, снизу — там, у входа, свой крошечный чемодан у ног, раскинутые для полёта руки в обычном сером пиджаке и блестящие небольшие каблуки его начищенных туфель. Я успеваю подумать только о том, что он может ими зацепиться.