Вопрос.

Утро. Семь утра. Холод, не дающий выбраться из-под одеяла. Я хочу продолжить лежать в своей мягкой, тёплой, словно лапки моего любимого кота, постели. Но я встаю и иду в школу, ведь там я снова увижу тебя… *** — Да отстань ты уже от меня со своим математиком, Алиса. Не знаю я, во сколько он приходит домой. — ворчит моя подруга Вика. Ей явно давно уже надоели мои расспросы об Олеге Григорьевиче, но флегматичный характер не даёт ей послать меня куда подальше. — Но это же ты живёшь с ним в одном подъезде, а не я! — Я живу на девятом этаже, а он — на четвертом. Ладно бы хоть на одном этаже, я б поняла твой вопрос, а так я, конечно, вижу, когда он возвращается. — Да уж, прости, я действительно задаю глупые вопросы. Вопросы действительно глупые, но что я могу с собой поделать? Мне хочется знать о нём как можно больше. Что он любит есть на завтрак? Может ли быть, что он не завтракает вовсе? Какую музыку он слушает? Понравится ли ему мой плейлист, в котором есть и попса, и рок, и даже классика? Ходит ли он в театр? Может он, как и все, посещает только кинотеатр? Ругается ли он матом? Вдруг он такой культурный, что даже за пределами школы не говорит нецензурных слов? Какой у него любимый цвет? Мечтает ли он о чём-то безумном? И, в конце концов, во сколько он возвращается домой? Заходит ли куда после школы? .. — Я вам не мешаю? — сердитый голос Олега Григорьевича раздаётся за нашими спинами. Да уж. Он услышал наши голоса, а у нас даже нет домашки. Теперь о пятёрке за полугодие ни мне, ни Вике даже мечтать не стоит. Эта глупая любовь не приносит ничего хорошего… *** — Это же просто! Видишь, ты сделала его за две минуты. Ты отлично знаешь материал, почему нельзя было решить пример дома? — мой любимый математик внимательно вглядывался в косые строчки букв и цифр. — А почему нельзя было отпустить меня домой, а не задерживать из-за какой-то лёгкой и неинтересной домашней работы? К тому же Вику Вы отпустили домой, чем я хуже! — видимо, мой вопрос прозвучал слишком дерзко, так как Олег Григорьевич поднял на меня недоуменный взгляд… О Боже! Какие у него всё-таки красивые глаза! — Что-то случилось? — его голос звучал… обеспокоенно? Серьёзно?! — Эм… Нет, ничего. — Щёки предательски покрыл красный, как спелая клубника, румянец. Он продолжил смотреть на меня. Взгляд стал пристальным, прокрадывающимся прямо в душу, таившую в себе большой секрет… Я отвела взгляд. Захотелось убежать, скрыться от этих чёрных, словно бы всё знающих и понимающих глаз. Захотелось забыть эти, аккуратно уложенные, черные волосы, светлую кожу, тихий голос (тихий, если не злить его обладателя), тонкие пальцы, очки, которые, на удивление, делают его лицо более молодым. Забыть! Это глупо, до ужаса глупо, любить учителя. А особенно учителя, которому тридцать лет, а особенно глупо, когда тебе только восемнадцать. Как же грустно…Забыть… Лёгкое прикосновение его руки к моей руке заставляет меня вздрогнуть. Я смотрю в его глаза, и все мысли, что пролетели в моей голове секундой ранее, кажутся мне немыслимой глупостью. Не хочу убегать! И не хочу забывать! Хочу любить! Видеть этого дорогого мне человека. Пусть даже между нами ничего не возможно… — Алиса. Не смей грустить. Не могу спокойно видеть тебя в таком настроении. — говорит мне ласковый голос Олега Григорьевича. – Я, наверное, слишком всё преувеличил. Пример действительно был слишком скучный для тебя. Но завтра, пожалуйста, будь готова к уроку. — Так, я могу идти? — я задала вопрос очень неуверенно — непривычный тон учителя, неоднозначное прикосновение заставляют мои мысли окончательно запутаться. — Конечно. — математик встал из-за стола и пошёл к шкафу доставать какие-то тетради. За окном зашумел холодный октябрьский дождь, настроение стало просто ужасным. Я медленно собрала вещи и почти вышла из класса, как вдруг сзади раздался любимый голос: — Я прихожу домой в полчетвертого, чуть позже окончания уроков. Кроме четверга. В четверг я хожу на курсы повышения квалификации. Я ошарашенно встала в дверном проёме. — Что простите? — Ничего, просто решил ответить на твой вопрос. Если тебе станет интересно что-нибудь ещё, спрашивай лучше у меня, а не у Вики Котовой. И не вовремя урока! Я обернулась. Учитель смотрел на меня, улыбаясь мягкой и доброй улыбкой. — Спасибо… До свидания, Олег Григорьевич. — До свидания, Алиса. Я шла по лужам, уже полностью испачкав сапоги и намочив ноги, но в прекрасном расположении духа. «Пусть даже между нами ничего не возможно…» — может, я всё же ошиблась? Может и вовсе не бывает ничего невозможного, если даже один простой вопрос может сломать самую крепкую стену.… И может у меня с моим любимым математиком всё будет возможно…