Сквозь года

Текст погас и свернулся в книгу. А на сердце внезапно тревожно. Что-то сердце сжимает рукою… Кто-то. Бережно и осторожно. Чей-то призрак, далёкий, невидимый. Чьи-то древние воспоминания О начале кру́жева времени – омут памяти. Боль расставания, Почему ты такая сладкая? Почему же вернуться хочется В глубину тех листов исписанных посерёдке полей одиночества? И зарыться бы с носом в прошлое, отскрести шелуху их времени, Чтоб увидеть самой воочию быт людей без роду и племени. Чтобы грудью вдохнуть истории, со слезами и кровью повенчанной. Чтоб словцом перемолвиться с Ведьмою, а на деле – обычной женщиной. Пошептаться чуть-чуть по-змеиному, рассмеяться по-волчьи рыком… А могу ль я сказать об истории, что до них, как о чём-то безликом? Кто сложил шёпот ветра в три буквы? Навсегда ль имена в списках без вести Всех людей, что пропали с улыбкой на сраженьях в полях неизвестности? И, быть может, всего лишь почудился чей-то взгляд с электронных страниц, Но в душе как клеймо отпечаток незнакомо знакомых мне лиц. От чего же так сердце тоскует? От того ли, что с северных склонов Сквозь года, сквозь потоки столетий, мчится ветер, который – Фёнов?