До конца.

Вокруг мрак. Темная пелена неясности, не дающая увидеть что-то дальше своего носа. Этот туман, в голове и снаружи, путает мысли и мешает дышать. Тяжело сделать вздох. Тяжело открыть глаза. Я не могу сделать шаг. Я застыл, не в силах вдохнуть спасительный воздух. В какой-то момент, жизнь стала серым месивом, словно некто вдохнул в мою жизнь сигаретный дым, превращая мое солнце в тьму. Я застыл. Я просто стою и пытаюсь дышать. Пытаюсь не умереть, но смысла в свои действиях уже не вижу. Вокруг светит солнце и дует легкий ветер. Но почему вокруг так темно и слепо? Так душно, словно кислорода не осталось? Я делаю вдох. Один. Второй. Все тело сопротивляется, не пропускает воздух в легкие. Кислород моему организму уже не требуется. Ведь тело болит и физически, и морально. Душа и оболочка требуют тебя, отвергая жизненно важную смесь углерода и водорода. Потому что единственное, чего хочет мой организм — это ты. Хочется плакать. Я устал убеждать себя, что все хорошо. Но я должен. Я дошел до победного конца. Я не могу сдаться. Все хорошо. Все хорошо. Все хорошо. Нет. Ничего не хорошо. Ты обещал, что будешь со мной до конца. Обещал, что не бросишь, как-бы тяжело мне не было. Мне тяжело. Мне безумно тяжело. Так где же ты? Ах да. Мы ведь дошли до конца. До самого конца. Мы победили. Ты выполнил обещание. Но мне не нужен такой конец. Я хочу продолжать бороться. Хочу начать все с самого начала. И наплевать, как было тяжело. Ты был рядом. Это единственная моя вечная потребность. Единственный каприз тела. Мне не нужна еда. Не нужна вода. Мне не нужен кислород. Мне нужен ты. Из глаз текут слезы, но я не могу сдвинуться с места. Хочу, но не могу. Слезы стекают по щекам, стиснув зубы и сжав кулаки, я борюсь сам с собой. А ведь когда-то, так давно и совсем не давно, я боролся с врагами. Рядом с тобой. Теперь я сам себе враг. По комнате, в которой я нахожусь раздаются всхлипывания. Мои. Обессиленный я падаю на пол. Битву себе я проигрываю вновь и вновь. Не было, да никогда и не будет таких тяжелых сражений. Нет врага, страшнее, чем ты сам. Ты знаешь свои слабые места и сам себе раздираешь душу. Хочешь умереть, но не позволяешь себе такую роскошь. Жизнь, пускай и совсем не вечная, становится худшей из пыток. Выдыхаю. Раз. Два. Три. Встаю. Ноги подкашиваются. Еще немного и я упаду. Открываю глаза. Голова кружится, как после ужасной пьянки. Делаю вздох. Еще один. Еще. Да. Так лучше. Воздух в помещении без окон затхлый. Где-то ощущается слабый намек на запах крови. Этот запашок я ни с чем не перепутаю. Вокруг тихо. Безжизненно. Смотрю в решетчатое окно. Да, я был прав., а улице светит солнце и дует легкий ветер. Я сижу в кутузке Бог знает сколько времени. Может пару часов, а может месяц. Время потеряло значение. Как и все остальное. Горло болит. Я сорвал голос? А да.Когда надрывая голосовые связки, метясь в истерике, звал тебя. Ты так и не пришел. Я знал, что ты не придешь. Но ты был нужен мне. Ты всегда нужен мне. Но ты не придешь. Ты сдержал обещание и ушел. Так грубо оставив меня совсем одного. Я зову тебя снова. Тихо, осипшим голосом. На большое я уже не способен. Внезапно в сознание бьет мысль, что на улице не светит солнце и ветер не дует. А может и дует. А может быть там проливной дождь. Я не знаю. Ведь я заперт в комнате без окон и дверей. Рубашка, так нелепо завязанная вокруг меня, с несколькими ремешками, не дает мне двигать руками. Не было-бы ее, давно бы придушил сам себя. Но Минхо заботлив, боится, что я себя убью. Правильно боится. И он знает это. Поэтому и запер меня в психушку. «Психам место в психушке» А я разве псих? Нет. Я безумец. Сошедший с ума после убийства лучшего друга. И ведь каждый думает, что я убил тебя специально. Не по твоей просьбе. А просто потому что я долбаный психопат. Они думают, что испытания свели меня с ума. А теперь я зову тебя лишь из-за угрызения совести. Они ненавидят меня, но делают вид, что заботятся. Разве испытания сделали меня психопатом? Твоя смерть сделала меня таким. В голове пустота и лишь тихое безумие шепчет на ухо. Из каждого угла этой ненавистной мне комнаты. Это ты виноват. Ты убил его. Убийца. Убил лучшего друга. Он не придет. Ты убил его. Ты. Ты. Ты. Виновен. Хочется закрыть уши руками, но смирительная рубашка не позволяет. По комнате раздается безумный смех и мне приходится потратить минуты, чтобы понять, что этот смех принадлежит мне. Где-то щелкает замок и часть стены отодвигается. Из темного проема выходит Минхо. Проем закрывается. Мы одни. Я вновь падаю на колени и склонив голову, смотрю на друга пустым взглядом. На лице легкая усмешка. Лицо азиата выглядит обеспокоенным, но в глазах я вижу отвращение. Он волнуется за меня, но он же меня и ненавидит. — Когда он придет? Говорю тихо, медленно. Произносить что-либо ужасно больно, но я должен. Навряд-ли парень понял бы меня, если бы я не задавал ему этот вопрос каждый день. И каждый день я получаю одинаковый вопрос на одни и те же вопросы. — Он не придет. -Почему? — Ты убил его. Вновь тихо смеюсь. Минхо потирает виски и садится рядом со мной на корточки. Его раздражает и пугает мой смех. Он спешит закончить беседу, как делает это всегда. — Зачем ты убил его? — Я не убивал. — Он мертв. Все видели, как ты пустил пулю ему в голову. Зачем ты убил его?! На последнем вопросе он срывается на крик. Ему это надоело. Но нельзя отходить от игры. — Я не убивал. Парень встает и начинает ходить взад-вперед. Я задаю свой вопрос вновь. — Когда он придет? По лицу азиата катится слеза, он уже шипит, схватив меня за шиворот. — Он не придет, понимаешь?! Не придет. Он никогда уже не придет. Просто скажи мне, что ты убил его. Скажи зачем. И я выпущу тебя отсюда, обещаю. Томас, я ведь хочу помочь. Я молчу. Делаю вдох и пытаюсь объяснить. — Он придет, Минхо, понимаешь? Он приходит каждый день. Он придет. Я не убивал его. Он скоро будет здесь. Тяжелый вздох. Парень уходит к той стене, из которой пришел. — Завтра я вновь приду. И задам тебе тот же вопрос. Я хочу услышать ответ. Ответ, почему ты убил Ньюта. Но ведь когда я приду, ты вновь будешь говорить одно и тоже. На протяжении уже пяти лет твои ответы не меняются. Я теряю надежду и терпение, Томас. Просто дай мне ответ, хорошо? Пять лет. Так вот сколько я тут. Вытягивая гласные, я пою Минхо свой ответ: — Каждый день… Год за годом… Ньют придет… Я даю слово… Громко хлопнув подобием двери, парень покидает меня. Но он вернется завтра. И все повторится вновь. На своей шее я чувствую чужое дыхание, что вызывает на моем лице легкую улыбку. -Ты пришел… — Конечно, я пришел. Я же прихожу к тебе каждый день, забыл, дурачок? Перед моими глазами оказывается до боли знакомое бледное лицо, с большими карими глазами и кровавой дырой во лбу. — Что с твоим лбом? — Мне пулю в лоб пустили. — Кто? — Ты. Я хорошо знаю этот голос. Голос Ньюта. Голос, который каждый день обвиняет меня в смерти лучшего друга. Голос моего безумия. — Увидимся завтра. — Ты придешь? — Конечно. Я же обещал. Как-бы тяжело тебе не было, я с тобой до конца. Легкий поцелуй в голову. Он исчезает, Я смотрю в маленькое, стеклянное окошко в стене, через которой за мной наблюдает Минхо. Наблюдает за тем, как я отвечаю пустоте. Он делает это каждый день. — Я же говорил, что он придет. Меня не слышно, но Минхо и без того знает, что я произнес. Потому что я говорю это каждый день. Словно просматривать одну и туже запись ежедневно. Так происходит год за годом. И сколько бы еще лет ни прошло, ничего не изменится. Когда-нибудь Минхо потеряет надежду и ко мне никто уже не будет приходить. Никто кроме Ньюта. Ведь он обещал. Он будет приходить ко мне каждый день. До самого конца.