Так много разных вещей...

Милый мой Ворон, Ричард к тебе вернётся, Может быть, скоро, на грани яви и сна. Взглядом пронзит и искренне улыбнётся. А за окном будет цвести весна И, отражаясь в глазах его ясно-серых Бликами зелени, сможет тебя согреть. Ричард стал верным и ещё больше смелым, И его пламя еще продолжает гореть. Ты тянешь руки, пытаясь прогнать свой бред, Так происходит не в первый, по правде, раз, Все это вино, ведь Ричарда точно нет. "Уйди, - тихо шепчешь, - уйди! Это мой приказ!" "Приказы не шепчут," - лукаво звучит в ответ, (Его голос знаком тебе лучше любых других) И вся твоя сдержанность мигом сойдет на нет - Касаешься. Тёплый! Он тёплый! Живей живых. Он живой. Ты дрожишь. Прижимаешь его к груди. Он смеётся тепло, обнимает тебя в ответ. "Твой девиз - "Против ветра", так крылья расправь - лети. Ты не я, ты сильней, ты несёшь в себе яркий свет." Удивленный, молчишь, и боишься взглянуть в глаза. Ты боишься (как странно), и что-то щемит в груди. Он целует тебя, на щеке у него слеза, И уходит. Ты вслед ему шепчешь: "Не уходи..." * * * Проснёшься усталым, разбитым и выпьешь глоток вина, Но горечь на горечь не значит не знать печали. Это был только сон, но за окном та же весна. И страшно представить, как жить без него и далее.